Puzle de letras

Oficios.

2011-06-17T23:00:00.002+02:00

- Así que haces trucos...

- No, señor. Me temo que está usted profundamente equivocado.

- Pero has dicho que eres mago, ¿no?

- Exacto. Soy mago.

- Estás a un paso de que te mande a la mierda, chico. ¿Eres mago y no haces trucos?

- Señor, soy mago. Mi oficio consiste en crear ilusiones, engañar a la mente y ofuscar los ya maltrechos sentidos. Mi espectáculo no se basa en hacer trucos. Se basa en crearlos. No soy un simple gañán que se compra una baraja trucada en un taller de magia y sorprende a unos críos, no. Soy un mago. Alguien capaz de sorprender incluso a los de su misma clase.

- ¿Y eres caro?

- Podríamos decir que si.

- Pues lo dicho: Ve yéndote a la mierda.

Escena XXII: La hermandad

2011-06-14T07:03:00.006+02:00

- ¿Son ellos?
- Así es, Tres.
- Muy bien. Agárralos fuerte, que no se muevan. Pétalos, hermanos míos, éstos dos son los que robaron el Segundo Sello al chaval de duVilage. No contentos con ello han atacado directamente a miembros del Ramo, robado sus túnicas, y han intentado colarse en esta sala. Pero no somos estúpidos y les estábamos esperando. Al aparecer con el sello se han delatado, y por ello ahora serán castigados. Quitadles las capuchas.

Frente a los ladrones estaba el llamado Tres, de pie, como todos en la sala. No había sillas. El resto de Pétalos les rodeaba en un semicírculo. Dos de ellos se adelantaron y obedecieron al líder. Ambos ladrones cerraron los ojos por la repentina claridad, a la vez que maldecían. El más bajo tenía el pelo cenizo, casi blanco. Profundas arrugas surcaban su rostro: Debía rondar los 60 años. El otro, alto, calvo, de piel morena y fuerte musculatura, sollozaba y suplicaba piedad.
- Cállate, muchacho. Ya sé que tú tampoco eres culpable, pero deberías conocer las normas. Mi señor Tres, no sé cómo ha llegado el sello a mi bolsillo, lo juro.
- ¿Y esperáis que os crea?
- Francamente no, señor. Pero es la verdad. Yo siempre he sido fiel al Ramo.
- En ese caso debéis saber las opciones que tenéis.

El anciano palideció y sus ojos se abrieron perplejos.

- Yo... - dijo intentando recomponerse y poniéndose de rodillas – Yo asumo la responsabilidad de mis actos, y os ruego un castigo sin dolor.
- Vos debéis de ser el charlatán del que me hablaron. Se nota vuestro don de lenguas. Así sea. Como único miembro de los Cuatro presente, tengo el poder para concederos una muerte rápida. Y así lo hago. Y vos, ¿qué tenéis que decir? - Concluyó señalando al alto, que tuvo que sorberse los mocos antes de poder hablar.
- No me hagáis daño, por favor, soy inocente. No quiero morir. No quiero sufrir.
- Eso debisteis pensarlo antes de atacar a mis hermanos. Sin embargo, no somos animales vengativos, sino caballeros con un deber. Puedo cumplir uno de vuestros deseos, pero no ambos. Te cortarán la cabeza como a tu aliado. No sufrirás. Proceded.

Los dos que habían descapuchado a los ladrones les condujeron fuera de la sala. Empezaban a bajar unas escaleras cuando Tres habló tapando el lloriqueo de los condenados:

- Ya hemos terminado los asuntos desagradables, Pétalos. Juramos proteger el secreto de nuestra hermandad y éste es el precio que hemos de pagar a veces. Hablando de ello, hemos de pensar una nueva consigna, pues los ladrones pueden haber hablado más de la cuenta. Lo discutiremos ahora – suspiró mientras abría una puerta e invitaba a los demás a pasar y sentarse.- Ah, y antes de que alguno tenga que irse como la última vez, lo diré ahora: Mañana me reuniré con Uno, Dos y Cuatro. Ahora que, de nuevo y tras tanto tiempo, tenemos el sello en nuestro poder, no hay tiempo que perder. Debemos comprobar que nuestra Flor sigue a salvo en la cámara.

La sala estalló en aplausos, abrazos y gritos de júbilo. Nadie prestó la más mínima atención al que decía:

- Soltadme ya, estafador.
- Perdonad, Buscador. Es que no me creo lo rápido que hemos llegado hasta aquí. De aquél en el callejón esperaba sacar un lugar, pero no consignas, protocolo, jerarquía, y encima otra túnica. Interrogar se os da muy bien, emplumado. Bueno, encapuchado ahora.

- Yo de nuevo he de reconocer vuestra habilidad. Arriesgada jugada, pero efectiva.

- Nada de arriesgada. ¡Una jugada maestra! La llave en el bolsillo de uno entre la multitud, y en cuanto nota el peso y la coge, se agarra a ese y a otro y a correr ante el tal Tres diciendo que han recuperado el sello. A nadie le hubiera dado tiempo a reaccionar. Pero bueno, calmémonos. Estamos cerca pero aún queda lo más difícil. Venga, entremos. No quiero perderme esta reunión.

Escena XXI: Pétalos bañados en sangre.

2011-06-13T23:44:00.002+02:00

Los dos hombres salieron del local. A tomar el aire, Josep, dijo el Viajero.

El ambiente en la ciudad era tranquilo. Pocos transeúntes que se dedicaban tranquilamente a ver al sol ocultarse en el horizonte. Las calles estaban especialmente brillantes, como en todos los crepúsculos. Pero no iban buscando lugares brillantes y bonitos. Buscaban algo lúgubre. Oscuro. Algo lo suficientemente tenebroso como para que la vista de las buenas gentes de Villatorres se mantuviesen alejadas de los negocios de la sangre y la espada.

Avanzaron por callejones que muchos creían olvidados. Estrechos pasillos entre casas a donde no desembocaban ventanas. Y, allí, el Buscador hizo detenerse al Viajero. Sonó el metálico chillido de las espadas saliendo de sus fundas. Seguidores y perseguidos estaban cerca. Demasiado cerca como para verse y lo suficientemente lejos como para pensar antes de actuar. Algo que los seguidores no parecieron tener en cuenta, pues se lanzaron al ataque antes incluso de que el Buscador hubiese desenvainado completamente su espada. Aun así, este pudo esquivar las primeras cuchilladas y adoptar una posición defensiva. El Viajero, por su parte, rodó entre los tres hombres trabados en combate y se posicionó a la espalda de los atacantes, sin intención alguna de asestar un golpe.

Las cuchilladas se sucedían. Buscador conseguía acaparar prácticamente toda la atención, bloqueando los golpes que le llegaban y repartiendo estocadas que no llegaban a ningún blanco. El Viajero, por su parte, no paraba de moverse por la escena de combate, esquivando con especial soltura las hojas de los tres espadachines.

Tras veinte segundos de combate, la hoja del Buscador por fin encontró carne. Había atravesado la pierna de uno de los atacantes. Pero, a su vez, el otro le había pinchado con cierta profundidad en el hombro. Los tres podrían haber muerto de no ser por la inesperada intromisión en el combate por parte del Viajero, que placó al Buscador, alejándolo unos metros del enemigo.

- ¿Para qué usáis espadas contra alguien que puede dominar - el Viajero plantó los dedos corazón e índice de su mano derecha en el suelo, los frotó contra la piedra y las calles volvieron a brillar durante un cortísimo lapso de tiempo con un fulgor que calcinó a los dos espadachines - el fuego?

El Buscador se inspeccionó la herida en su hombro. "Superficial. Nada grave." Se puso en pié y se acercó a los cuerpos. El desgraciado al que había herido aun ardía y permanecía en el suelo. Cadáver. Por suerte, el otro seguía vivo a pesar de sus horribles quemaduras. Apartó su espada.

- Hora de que sepamos. ¿Quién sois?

Escena XX: Un paso más cerca.

2011-06-13T22:05:00.007+02:00

- ¡Tú! Yo... él... ¡Yo te conozco! ¡¡Eh, escuchadme!! ¡Este hombre habla con los muertos! ¡Lo hizo con mi pobre hermano y gracias a él encontramos a su asesino! ¡Dejadle pasar y que haga su trabajo! Señora duVilage, no desconfíe, se lo digo yo que buena cosa es este brujo.

Tras pedir silencio, el Viajero Onirico empezó su ritual. Con la cabeza del señor duVilage entre sus rodillas, cogió una pizca del polvo rojo que llevaba en uno de los bolsillos del cinturón y lo esparció por la frente del muerto. Cruzó las manos como cuando se quiere proyectar la imagen de una paloma utilizando sombras, y las apoyó sobre el polvo, con las palmas hacia arriba. Tras un momento inmóvil, el estafador empezó a mover la cabeza como las gallinas, simulando un trance:

- Veo varias figuras de pie ante él, pero... está todo tan borroso... Siento ser tan poco concreto, mi señora. La muerte debió de sorprenderlo y su espíritu es caótico.

- El cobre fortalece la presencia de los espíritus, señora. - Dijo el hombre que había reconocido al Viajero. - He estudiado al respecto.

Tras sentir el peso de las monedas cayendo en sus manos, el estafador continuó:

- No puedo ver sus caras. No se puede, pues llevan capuchas, pero el señor los conocía. Hablan de... - Exageró un movimiento de cabeza, como si hubiera recibido un puñetazo en la mandíbula - ... Una hermandad. Dicen algo acerca de una... ¿Flor?

- ¡Lo sabía! ¡Le dije que se alejara de esa gente! - La esposa del señor duVilage había ido torciendo el gesto a medida que el Viajero hablaba, y finalmente estalló. - ¡Dígame todo lo que sepa! ¡Venga ahora mismo a mi casa!

- Pero, mi señora, necesito el cuerpo tal y como se encontró o ni todo el oro del mundo me permitirá ver nada - Respondio rápidamente el Viajero, mientras pensaba "Sí hombre. No tengo intención de que nadie me mate por saber demasiado. Suficiente puedo sacar de sus lloros, milady."

- Entonces, que se alejen todos. ¡Guardias, formad un círculo! Y tú, habla bajito.

El Viajero asintió, aspiró con fuerza y cerró los ojos.

* * * * *

- Se reúnen cada 7 semanas. - Dijo el estafador al terminar su cerveza. - No sé por qué diablos, algo de una rotación o "algo así" que decía la señora, a duVilage le tocaba guardar una llave, aunque según ella, él la llamaba sello. Al parecer es una de cuatro llaves necesarias para abrir, y cito textualmente, "no sé qué puerta o no sé que cofre". En cualquier caso, se la robaron y han debido castigarle por ello.

- Los espíritus me dicen que han resuelto el acertijo del paradero de la condenada llave. - dijo Buscador moviendo los dedos de ambas manos y mirando el cinturón del Viajero.

- Ríete lo que quieras de mi trabajo, emplumado, pero has de reconocer que da sus frutos. Por lo pronto esta hermosa y tintineante bolsita, gracias a cuyo contenido estáis bebiendo cerveza y no agua. Y sí, yo también lo creo. - Replicó mientras levantaba la cabeza y dejaba de susurrar por un instante. - Diablos, estamos cerca. Tenemos un disfraz, la llave, y sé cuándo se reunieron por última vez, aunque no dónde y la tercera jarra me está impidiendo pensar con claridad. Admito que no sé por dónde seguir.

Buscador rió, y el Viajero pensó que se lo había imaginado, pues al instante la cara del asesino era tan oscura como siempre.

- En la mesa que hay frente a la puerta hay dos hombres que llevan siguiéndonos desde la plaza. Salieron de un callejón junto a la casa del muerto y no te han quitado ojo de encima desde entonces. Dices que no sabes de dónde sacar la información que nos falta. Bien. Es mi turno de actuar. No os separéis demasiado y mantened la mano en el dinero. Puede que haya más problemas.

Escena III: ¿Dónde está Carmen?

2011-05-21T03:03:00.003+02:00

La puerta se estampó estrepitosamente contra la pared.

Miguel Hernán, natural de México, esperaba tal acción. Se había atrincherado en la habitación cuya puerta acababa de ser abierta, y, tras una mesa volcada, encañonaba al vacío con un Taurus modelo 605. Un revolver pequeño, de bolsillo.

Al otro lado de la puerta, el inspector García, claramente enfadado. Se protegía tras la pared, pero tenía ya amartillado su Colt Anaconda.

- ¡Miguel! ¡Ya hemos pasado por esto más de una vez! ¡Yo entro, hago mis preguntas y tú no necesariamente acabas en el hospital!

Tres tiros salieron de la habitación.

-¡Y una mierda! ¡La última vez que viniste estuve seis meses ingresado! ¡Seis, pendejo!

El inspector García dio un hondo suspiro. Bajó su arma.

- Se trata de Carmen.

Dentro de la habitación, Miguel Hernán, natural de México, se relajó. Guardó su Taurus y levantó la mesa que le servía de cobertura. Ordenó al inspector pasar.

- No me gustas una mierda, García. Pero se trata de Carmen. Supongo que, por esta vez, el enemigo de mi enemigo es mi amigo. ¿Una copa?

- Whisky, por favor. ¿Qué dicen los chicos?

- Los chicos nada. Pero yo lo sé todo. - Miguel Hernán, natural de México, se separó de la mesa y en ese momento, el inspector García vio que cojeaba. Tenía la rodilla rota. Algo había pasado. Volvió a la mesa con dos copas - Como te iba diciendo, García. Lo sé todo. Pero todo tiene un precio.

- ¿Quieres que prescriba otra orden de búsqueda?

- Ni más ni menos.

- Hecho. ¿Donde está?

- Florencia.

- ¿Qué hace allí?

Miguel Hernán, natural de México, hizo una pausa. Se pensó bien lo que iba a decir.

- Robar. El David de Miguel Angel, para ser más exactos.

El inspector García no pudo evitar esbozar una sonrisa.

- Eso es una locura. Incluso para ella. Pero te creo. No hace falta que digas más.

Ambos hombres apuraron la copa. Sabían que aquello se tenía que terminar ya, pues a ninguno de los dos les convenía que los viesen juntos. Uno, un ladrón de prestigio venido a menos. El otro, un ex-agente judicial al que, más por costumbre que por respeto, seguían llamando inspector. Y ambos con un pasado en común. Fantasmas de otros tiempos que nunca dejarían de intentar matarse, excepto por Carmen.

- De acuerdo, García. ¿Y qué piensas hacer ahora?

- Ir tras ella. ¿Qué menos? Aún debemos ajustar cuentas.

- Dicen que la venganza no es buena. Pero si la ves, destrózale la rodilla de mi parte.

El inspector García abandonó la sala con paso tranquilo, sin decir nada. Miguel Hernán, natural de México, volvió a suspirar. Aliviado. De nuevo las cosas entre ellos estaban tranquilas.

Escena XIX: Fuerzas de corrupción.

2011-05-20T15:46:00.003+02:00

Gotas de sudor del tamaño de dientes brotaban de su frente. A sus espaldas, dos hombres permanecían en pie. Firmes. Como esperando.

- Os he dicho ya que no lo tengo.

Se secó la frente con su pañuelo de seda y se notó las manos temblorosas. Los dos hombres lo sabían. Tenían que saberlo.

- Esa no es excusa, señor duVilage. Los Cuatro no se verán nada contentos con esta respuesta.

El señor duVilage se giró irritado.

- ¡Os digo que no ha sido culpa mía! ¡Me lo robaron!

- No debió dejar que eso pasara. Bien sabía vuesa merced que un objeto de tal envergadura debe defenderse con la propia vida, como muchos otros han hecho.

De repente, su sudor se cortó. Un escalofrío recorrió su columna. Esperaba esa respuesta, pero no tan temprano.

- ¡No! ¡Dadme otro día!

El hombre que había permanecido callado, se dignó a hablar.

- Ya te hemos dado demasiados, Marcel.

* * * * *

- ¿Y cómo pretendes empezar, Viajero?

La plaza de la Torre estaba a reventar. El mercado, como siempre, estaba abarrotado de diferentes lugareños. No era difícil encontrar a cualquiera de la ciudad allí abajo. Desde la moza más "alegre", hasta el viejo que estaba a punto de morir. Pasando, por supuesto, entre guardias y ladrones.

- ¿Empezar? No haremos nada. Quedarse parado y esperar que la vida se solucione sola es mi mejor y único plan en este momento.

- ¿Qué decís? ¡Valiente desfachatez! ¡Ahora mismo ni siquiera sabemos si nos están siguiendo, y luego está ese tema con el dueño de esta villa, que podría estar...!

El discurso del Buscador se vio interrumpido por los acontecimientos. Toda la plaza se paralizó y pudo ver como desde la Torre caía la sebosa, amorfa y vieja persona del señor Marcel duVilage que, como era de esperar, se estrelló contra el suelo de la plaza del mercado, llenando de tripas y sangre a varios viandantes.

Y así, de pronto, una alegre mañana se convirtió en caos. Las mismas gentes, los mismos movimientos, el mismo caos, pero con un ingrediente añadido: pánico. Ni siquiera la guardia de Villatorres supo qué hacer.

- De acuerdo, Viajero. He de admitir que teníais toda la razón del mundo.

- Y ahora, Buscador, es cuando tengo un plan. Necesitamos hacernos con el cuerpo. ¿Y quien mejor que alguien como yo, que "busca en el mundo onírico", para investigar? Dejadme actuar un poco. No os separéis demasiado y mantened la mano en la empuñadura. Puede que haya más problemas.

Escena XVIII: El Tulipán Escarlata

2011-05-04T21:26:00.003+02:00

El sol teñía de tonos naranjas el valle en el que se encontraba Villatorres. Los jinetes se acercaban con el alba a sus espaldas, dejando que los caballos descansasen, pero sin dejarlos parar.

- Villatorres, Buscador. Nuestra primera parada aceptable en nuestro camino hacia Treasvigg. Espero que se hayan olvidado de mí.

- ¿Estuvísteis ya aquí, bufón?

- ¿De nuevo con la tontería de los nombres? - el Viajero dio un profundo suspiro y rió en tono burlesco - Si. Tuve la desdicha de parar aquí hará cosa de un año. ¿Recordáis aquella historia que os conté sobre la hija de aquel granjero? Si, aquella chica llamada... ¿Giulia, quizás?

- ¿Un nombre característico del sur? ¿Tan al norte? No, no lo creo. De cualquier manera, Viajero, no sigáis por ahí. Preferiría no recordar ninguna de vuestras aventuras... y aun así lo hago.

El viajero volvió a reír.

- Creo que os conviene saber algo de la ciudad antes de adentraros en ella, Buscador. Villatorres tiene una historia larga. Y siniestra, pero bueno, seguramente para vos eso solo sean nimiedades. El caso es que Villatorres antes era un pequeño fuerte con cuatro torres que aun hoy se conservan. Después de no sé que guerra, el fuerte desapareció y se convirtió en lo que hoy ves ante ti. Actualmente lo regenta el señor Marcel duVilage, un antiquísimo, y con antiquísimo quiero decir viejo, noble de algún territorio importante de aun más al norte, al cual han mandado aquí.

Tras un largo monólogo del Viajero sobre todo lo que este sabía de la ciudad, los jinetes llegaron a ella y la vieron despertar. Los mercaderes abrían sus negocios a lo largo de la calle principal, que desembocaba en una plaza de un tamaño considerable, en cuyo centro se alzaba una de las torres que albergaban la totalidad del poder en el territorio urbano. Los trabajadores se dirigían ya a sus puestos de trabajo, e incluso algún que otro niño se atrevía a corretear por las calles.

Los jinetes atravesaron en su totalidad la calle principal y llegaron por fin a la plaza, donde había una posada con establos. Amarraron los caballos y entraron al establecimiento, en el cual el Viajero fue recibido por un fortísimo grito de júbilo.

- ¡Me cago en mi puta vida! ¡Pero si eres tú, maldito rufián!

- ¡Josep, amico! ¡Alabados sean los ojos!

Y comenzó la conversación entre el tabernero y el estafador. Mientras tanto, Buscador, con la mano en el pomo de su estoque, se dejó recostar sobre una pared y oteó todo lo bien que sabía la totalidad de la posada. Doce mesas distribuidas de forma caótica con al menos cuarenta sillas. De todas las mesas, solo dos estaban ocupadas. Una de ellas por dos mozas que supuso familiares del dueño, por sus vestiduras y por su proximidad a la barra. La otra mesa estaba ocupada por un único hombre. Nervioso y que no dejaba de mirar al Viajero, que seguía hablando alegremente con el hombre de detrás de la barra. Las escaleras: vacías.

Tiempo después el Viajero lo llamó con la mano desde una mesa, donde ambos tomaron asiento.

- Al parecer, estaba equivocado. Hay gente del sur en estas tierras, Viajero.

- Josep es único. Por lo pronto, nos invita a desayunar y a dos noches.

- ¿Dos noches? Eso nos retrasará en nuestro viaje. ¿Por qué no le dijiste que solo una?

- Porque pedí más información. Precisamente, sobre el hombre que nos atacó. Tranquilo, Josep es de fiar.

- ¿Y qué te ha dicho?

- No mucho. Recuerda haber dado alojamiento a tres hombres vestidos como le he descrito. Y cree haber escuchado de algún que otro guardia que se han reunido con el señor duVilage. Lo cual, queridísimo espadachín, nos plantea una pequeñísima duda. ¿Qué tenían estos hombres que ver con el señor duVilage? Y aun mejor: ¿Qué tiene que ver el señor duVilage con Vale y con Tulipán?

- ¿Y cómo diablos quieres que lo sepa?

- Pues precisamente por eso nos quedamos dos días.

Escena XVII: El entierro

2011-05-04T20:22:00.005+02:00

Escenas publicadas de La flor de pétalos dorados

Escena I: El buscador
Escena II: El Viajero onírico
Escena III: La flor
Escena IV: Interludio
Escena V: Alquimia
Escena VI: Historias
Escena VII: Razones
Escena VIII: Atracción
Escena IX: Alianza fatal
Escena X: Tulipán
Escena XI: El hombre de la arena
Escena XII: El acuerdo de la priva
Escena XIII: Por la puerta de atrás
Escena XIV: Noche de Pasión
Escena XV: Advertencia y periplo
Escena XVI: Protectores
Escena XVII: El entierro

El Viajero Onírico observaba recostado sobre un árbol (y jugueteando entre sus dedos con la llave del muerto) el ingenio mecánico que había elaborado su compañero en apenas unos minutos: pasó una cuerda de cáñamo por las ramas más fuertes de un árbol, creando un rudimentario sistema de poleas; del que por uno de sus extremos colgaba el cadáver desnudo del joven sectario.

-"La gente tiende a mirar hacia abajo, no hacia arriba." -dijo imitando su voz además de sus palabras-. Buscador, piensas como un auténtico asesino.

El hombre del sombrero emplumado le dedicó una mirada fulminante y comenzó a tirar de la cuerda. Como reacción, el Viajero se incorporó de forma carambolista y se dirigió hacia él para colaborar en el "entierro". En breves minutos llegó el momento en que hacer el último esfuerzo para subir el cuerpo a la altura de las ramas.

-Sujeta fuerte la cuerda.

El asesino trepó sin esfuerzo apenas por el árbol hasta llegar a la copa. Allí en lo alto colocó el cuerpo sobre dos ramas y esparció algunas hojas que se pegaron al cuerpo gracias a la función adhesiva de la sangre semicoagulada. Eliminaron cualquier señal de combate en la zona y se marcharon.

* * * * *

-Tenemos un disfraz de sectario y una llave que nos da acceso a su concilio de chalados... ¿Buscador, piensas lo mismo que yo?

-Estoy pensando en muchas cosas, pero sí, te entiendo.

Murió entre necios.

2011-04-28T19:57:00.003+02:00

-Y aun hoy recuerdo la escenita que se montó en la muerte del señor Salazar. Tú, hija mía, no llegaste a conocerlo, pero habrás oído hablar de él. Después de la Guerra, el señor Salazar, afín al movimiento Nacional, se cargó, con el apoyo de nuestras queridas fuerzas de seguridad, a prácticamente todos los terratenientes (que no trabajadores del campo) de esta, nuestra ciudad. Pero el tiempo pone a cada uno en su lugar y, años más tarde, el señor Miguel Alfonso de Todos los Santos Salazar Martínez enfermaría gravemente.

Recuerdo estar en su casa, hace veinte años. Allí se había reunido toda su prole. En total, cinco hijos y cuatro hijas. Y allí estaban todos, peleando a gritos mientras su "pobre" padre se moría postrado en un camastro. En especial, los dos mayores, Miguel y Antonio, estaban enzarzados en la pelea más cruenta que he visto en mi vida. Los demás clamaban a pulmón abierto cada uno su visión de las cosas. Eso sí, todos coincidían en lo mismo: querían el total de la herencia para cada uno. ¡No había sitio para compartir!

Y yo allí, procurando que las últimas horas del señor Salazar fueran más llevaderas. Aunque he de decir que tampoco es que me esforzase mucho. Simulé no tener calmantes, aunque también es cierto que el viejo no quería que le inyectasen nada. Total, que entre gritos y puñetazos, el señor Salazar entró en una especie de crisis. Comenzó a gritar (aunque nadie lo escucho). Le dio un ataque de tos y empezó a vomitar sangre (aunque nadie se fijó en él). Reventó. Y con esto quiero decir que empezó a soltar por el culo pus, mierda y todo tipo de fluidos pestilentes. Y entonces, sus hijos, sin dejar de discutir, abandonaron la sala.

Como moraleja de este relato, hija mía, te pretendo enseñar dos cosas: la vida de un doctor es jodida. Habitualmente tienes que tratar a autenticos villanos, como lo fue en su día el señor Salazar. Y, por otra parte, es desagradable. Recuerdo que llegué a casa con el traje manchado de mierda y mil secreciones más. Espero que se te hayan quitado las ganas de estudiar medicina.

-Pero, papá, si yo lo que quería era ser médico para diagnosticar a la gente cosas que no tenía... ya sabes, por joder...

-¡Entonces si, mujer! Seguro que en la Seguridad Social te hacen un hueco.

Psicología ajada.

2010-10-29T22:25:00.004+02:00

- Mucha gente cuestiona lo que hago. Se quejan de que la espiral violenta en la que vivo. Yo, después (o antes, no sabría decirle), les propino la paliza por la que me han hecho contactar con esa persona. Entiendo que haya trabajos mejores, con un horario y salario fijos, y con sus días libres y vacaciones, y toda esa tontería que tienen los trabajadores, pero es que no sé hacer otra cosa.

Desde pequeño he vivido en un mundo violento. Supongo que como todos, ya que nos meten violencia hasta en la puta sopa. Ya sabe a qué me refiero: que si una noticia con muertos a la hora de la cena, que si una discusión en el atasco de la mañana, que si papá le pega a mamá porque esta hizo mal el almuerzo... Todas esas situaciones con las que lidiamos día a día. Pero, ¡no! No le pegues al que te agrede, o no intentes luchar por algo que consideras buena idea, pero que supone ponerte contra alguien de poder superior. O no digas palabrotas. Al fin y al cabo, todo es lo mismo: adquisición y represión de violencia.

No por esto digo que mi infancia haya sido una pelea con navajas constante, o que mis padres se moliesen a hostias (aunque supongo que el hecho de no tener padres influye en que esto no pase). Mi vida, simplemente, ha carecido desde su inicio de la represión de la violencia. El encargado de educarnos en el orfanato simplemente pasaba de nosotros, y en la infancia aprendimos la ley del más fuerte y comenzamos a crear organizaciones chiquicriminales. Un encanto, oiga.

Y claro, una cosa lleva a la otra. Después de toda una vida de puñetazos y patadas por conseguir la asquerosa comida de la residencia de niñitos sin papás, y de algún que otro incidente violento que no viene al caso, uno sale como sale. Y si, soy consciente de que, desde un punto de vista moral y cívico, "matar" dentro de tú comunidad está mal visto. Pero ni recibí educación moral, ni estudios para la ciudadanía. Ni tengo una comunidad, claro. Pero eso es arena de otro costal, si es que la frase hecha es esa.

A la pregunta de si estoy contento con mi vida, la respuesta es si. Hago lo que quiero cuando quiero. No me falta el dinero ni la dosis periódica de violencia. Hoy día, tengo un poder del que otros carecen. Y me sienta bien ser capaz de decidir qué hacer o qué no hacer.

Como verá, doctor, estoy perfectamente.

- No, "Guante." Su vida es un cáos. Está rodeado de sangre y muerte. El hecho de que mutilar y dañar a sus iguales no le cause remordimientos puede indicar varios problemas. Psicopatía, por ejemplo. Pero sigamos con su sesión... ¿Qué me dice del amor?

El silencio se hizo en la sala. Guante se levantó del sillón que ocupaba y se dirigió a la puerta cabizbajo.

- Señor "Guante", ¿va a alguna parte?

El doctor Suárez obtuvo una respuesta demasiado corta antes de que la puerta se cerrara, y dicha pregunta le dejó perplejo y consternado.

Hecho aislado

2010-10-20T12:38:00.005+02:00

Caminar de noche siempre me ha provocado este sentimiento de bagaje mental, me pongo a pensar en el pasado, presente y futuro, en como van las cosas actualmente, y en como ha llegado todo a esto. No es que me queje de mi vida ni nada, tengo un nivel de vida aceptable, miz zapatos de Gucci, mi corbata de Hermes y mi chaleco Armani hacen una idea de que no tengo dificultades económicas actualmente.

Tan solo escucho el sonido de mis zapatos en las adoquinadas calles nocturnas, el sonido de los pocos coches que circulan a estas horas de la noche, el poder pesar tranquilo sin ninguna distracción, el sentir el fresco viento de la llegada del invierno... mierda, me encanta mi trabajo

Para ser francos, en ningún momento de mi vida habría pensado el estar trabajando finalmente de esta forma. De chaval he trabajado en muchos sitios, repartidos, barman, botones, de cualquier cosa que pagara mis pequeños caprichos y me permitieran cierta independencia económica. Siempre me he considerado un hombre trabajador, aunque un tanto vago y olvidadizo para ciertas tareas rutinarias, como acordarse de donde deje las llaves, o que diablos me dijo mi jefe cuando yo no prestaba atención, por eso siempre traigo conmigo un pequeño block de notas.

Sin embargo pongo dedicación a lo que hago y siempre obtengo resultados, la mayoría de mis clientes no se quejan, y si lo hicieran creo que de lo único que se podrían quejar es de que suelo ir a lo mio, sin importarme lo que me digan, hago mi trabajo y me limito a ello.

Bueno, dos calles más... por donde iba... ah si, mi trabajo, es muy estimulante, me da tiempo para mi mismo y además esta bien remunerado, por otra parte los viajes incesantes y no tener horario fijo es lo peor del mundo, en fin, que le vamos a hacer...

Bien, Voie d'Athis ya la encontré, se me daban mal las calles de Paris, Amsterdan, Madrid, Londres, ya los conocía bastante bien, pero Paris... esa ciudad tiene algo que me desconcierta, siempre que vengo tardo media hora de más en buscar las calles, debería conseguir un GPS o algo para la próxima vez

Veamos, tercer piso, salida trasera, escaleras anchas, perfecto, bonita decoración, me recuerda a cierta vivienda en Dinamarca, era un tanto vieja pero se ve que esta está bien cuidada aun estando en el casco antiguo, además tiene ascensor, me encantan los ascensores.

Donde puse las llaves... siempre pasa lo mismo, no hecho cuenta a donde pongo las cosas, perfecto esta vez era bolsillo interior de chaleco. Bueno ya estamos aquí, ¿Donde estará el dormitorio?

Debería pensar en alguna palabra o alguna frase profunda y con algún sentimiento... nah, algún día lo pensaré, bien, a trabajar...

El sonido de un disparo resquebrajó el silencia de una noche parisina, donde frente a un charco de sangre que se comenzaba a formar en las sabanas solo se alcanza a escuchar una frase.

- Mierda, el silenciador, lo olvidé.

Reencuentro.

2010-10-02T18:14:00.002+02:00

A mis pies tengo un corazón podrido y un sentimiento muerto. Ambos míos. En la lejanía se oculta un Sol tímido que huye de su amada la Luna. No puedo evitar sentirme identificado con él.

Mis pulmones, oscuros pozos de alquitrán, están cansados de aspirar el sutil vapor de la muerte. Mis puños están ajados después de tanto golpe. Mi cuerpo no quiere seguir peleando por causas perdidas desde el principio. Y, francamente, yo tampoco. He perdido demasiado por el camino, y no podré recuperar nada.

Distingo una silueta al borde del horizonte. No alcanzo a reconocer sus rasgos, pero puedo afirmar sin temor a equivocarme que sé de quien se trata.

Y poco a poco llegas a mí. Mirándome con tus brillantes ojos azules como si fueses capaz de atravesarme. Y te plantas frente a mí mientras te saludo con un tosco "Hola, zorra."

- Me encontraste. Has puesto fin a tu búsqueda.

Tus palabras suenan burlonas, y sin duda hacen me hacen daño. Te perdí hace mucho y Dios sabe que no quería volver a encontrarte. Pero has vuelto, y lo has hecho para quedarte. He de responderte.

- Desgraciadamente, Musa, así es. Vuelvo a poseerte... ¿Pero a qué precio?

- Creo que a ninguno. Eres demasiado egoísta para darte cuenta de que no has perdido nada.

El egoísmo es algo que siempre me ha caracterizado, supongo. El egoísmo y esa estúpida obsesión que me hace comportar de una manera hipócrita para situarme por encima de los demás. Pero hoy estás equivocada.

- No, Musa, no. He perdido. Más de lo que estaba dispuesto a apostar.

- ¿Podrías enumerar cuánto?

- Lo haré. Lo primero en perderse fue una de las almas que me completaban como persona. Bien sabe esa alma que toda culpa es suya, pero mi indulgencia y mi falta de flexibilidad lo lanzaron al abismo. Se ha quedado en el camino, pero no caerá en la sima del Olvido.

- ¿Y qué más has perdido?

- El amor que creí encontrar cuando te perdí. Es por eso que estás aquí, por el trato.

- Oh... Cierto, lo había olvidado.

No me sorprende de ti, Musa. Siempre olvidaste las cosas importantes. Da igual cuantas letras tenga el nombre, si Seis o Cinco. Da igual cuanto tiempo tengo que perder para saciar tu sed, si un año o unos meses. Siempre acabas olvidando lo importante. Como yo.

- Supuse que lo habrías olvidado.

- La verdad es que te estoy mintiendo. No has perdido nada. Algunas cosas las has intercambiado, y en otras cosas estás equivocado, cariño.

De nuevo intentas emponzoñar mi mente con tus afiladas palabras. Intento pararte, pero tu monólogo sigue.

- La verdad sobre ti, estúpido, es que siempre acabas derrotado antes incluso de comenzar la pelea. Y luego vas haciendo alarde de cuán duro tuviste que pegarle a los muros que te encerraban y de los que nunca has conseguido salir. Ese es tu problema, y eso es lo que vengo a solucionar.

Después de tantos siglos no te has dado cuenta de que lo único que no se te da bien es solucionar las cosas. Tanto como yo huyo de mis problemas, tú desapareces cuando las cosas se ponen turbias. Somos las dos caras de la misma moneda. Hipocresía y Cobardía. Pero mis pensamientos no te hacen callar, aunque sé de buena tinta que puedes escucharlos.

- Este no es el fin de la historia, poeta. Solo es un interludio. Recoge tu esperanza y deja el corazón, pues allá donde vamos no lo necesitarás.

Dudo durante un instante si abandonarte a ti y a este mundo o seguirte. Pero sabes de sobra que iré donde vayas cual perro faldero, ya que sin ti, no podría siquiera vivir.

Me levanto y partimos en silencio. Tengo miedo, pero al menos vuelvo a sentir la esperanza que creía perdida.

El extraño despertar.

2010-09-09T03:30:00.007+02:00

Se despertó sobresaltado en una habitación oscura sobre un pequeño charco de sangre. Sentía en su cuello como si hubiesen introducido en él dos barras incandescentes de hierro. Tras la dura tarea que le resultó levantarse, se sentó, casi dejándose caer, en la cama que había aparecido cuando abrió los ojos. Después de ojear ligeramente la habitación esbozó una pícara sonrisa, pues se encontraba rodeado de condones, botellas de alcohol vacías y cantidades ingentes de ropa interior femenina. Oyó tras él los delicados pasos de unos zapatos con tacón de aguja.

El estrepitoso sonido del abrir de la puerta y la luz que penetro en la habitación, procedente del pasillo que la conectaba con el resto de la casa le dañaron los ojos y oídos, y lo tumbaron de nuevo en el suelo, tras la cama, donde la luz no alcanzaba.

-Veo que estás despierto.

No pudo otorgarle ningún rostro a esa voz femenina. La misma mujer de tacones que había entrado cerró la puerta y ocupó su sitio en el asiento que, junto con la cama de matrimonio y una pequeña mesilla, amueblaban la habitación. Las preguntas se sucederían.

-¿Quien eres?

-Quien sea yo, cariño, es lo último que quieres saber ahora. No obstante, me llamo Isabel.

Isabel. Le hubiese gustado relacionar su nombre con largas tardes de whisky y alcobas viendo atardeceres mientras sus dulces labios acariciaban los suyos, pero no fue eso lo que recordó. De hecho, no recordó nada.

-¿Donde estamos?

-En una habitación, ¿no es obvio? Ahora, ¿serías tan amable de levantarte del suelo y hablar conmigo cara a cara?

Le pareció una petición razonable. Tras incorporarse, se sentó en el filo de la cama, cerca de Isabel, y la observó fijamente. Sin duda, la mujer más hermosa que había visto nunca. La mujer más hermosa que había visto nunca, y la más perturbadora. Su fino vestido azul (las mujeres hermosas siempre visten de azul) y el rojo licor que llenaba su copa le resultaban aterradores. Aun más a sabiendas de que tenía dos perforaciones en el cuello. El miedo invadió su cuerpo, y ella lo notaba.

-¿Qué me has hecho?

-¿Yo? Absolutamente nada.

-No me mientas. Las heridas de mi cuello, mi reacción ante la luz, tu copa llena de sangre... Sin duda, eres una vampiresa, y me has condenado a mi también.

Isabel suspiró y sonrió. Sus ojos, verdes como la oliva, se clavaron en los suyos. Un frío calambre le recorrió la espina dorsal. Veía venir la muerte.

-Eres más estúpido de lo que había pensado en un principio, Sean. Lo que hay en mi copa no es más que vino tinto. Tu reacción a la luz es por la resaca, ¿o ya te has olvidado de todo lo que has bebido esta noche?
-¡¿Y las heridas del cuello?! ¿Cómo explicas eso, maldita?

Una sonora carcajada llenó la sala.

-Las "heridas" de tu cuello te las hizo tu ex-novia Claire con un táser cuando nos pilló follando en esta misma habitación. Anda, vístete y sal, que nos están esperando.

Los recuerdos llegaron a su mente como un aluvión de imágenes. Isabel y él mismo fornicando como posesos durante horas, el grito de ira de Claire cuando vio la escena, el vaivén de las botellas y la enorme borrachera que se adueñó de su mente escasas horas antes.

-Pues si que va a resultar que soy estúpido, sí.

-Te lo he dicho.

Se puso unos pantalones que había en el suelo y abandonó, junto con Isabel, la habitación en la que se encontraban. Pero, entonces, varias dudas llegaron a sus pensamientos. ¿De quién era la sangre de la habitación? ¿De donde había sacado Claire un táser? ¿Desde cuando los táser causan heridas en lugar de quemaduras?

La puerta de la habitación se cerró de manera súbita.

Retrato.

2010-08-01T22:15:00.001+02:00

El mundo se desvanece bajo nuestros pies y ni tan siquiera el más valeroso de los héroes de nuestra decadente época se atreve a enmendar lo que patanes caóticos han desencadenado. Nuestra civilización se consume bajo la atenta mirada de ciegos poetas, que disfrutan dejándose llevar por sus deseos en lugar de relatar la más oscura de las tragedias.

El escenario presenta a los dioses de todas las épocas muertos. Sobre ellos se alzan templos de papel donde la antaño esencial adoración ha sido sustituida por el sensacionalismo. De los charcos de sangre que se han formado bajo los Creadores crecen oscuras máquinas que transforman en vacío el preciado icor que fluía por sus venas. Y en el suelo, junto y bajo toda esta tormenta, habita el hombre, los héroes y los poetas. Los primeros perdieron sus ojos tiempo ha. Los segundos casi han desaparecido, y los que quedan en pie son humillados y despreciados. Los últimos, como antes dije, han perdido su divina función.

Este es el aspecto del nuevo mundo. Este es el aspecto del acto previo al Apocalipsis. Este es el retrato de aquello en lo que nos hemos convertido.

Escena V

2010-07-12T23:28:00.002+02:00

La Transición

Había empezado. Sería difícil determinar el momento exacto, por lo que sencillamente diré que Gamat y sus seguidores se habían hecho oír por el reino, ganando muchos seguidores y enemigos por el camino, y que un día, sin más, todos sabíamos que estábamos en guerra.
En pocos días se había formado tal revuelto que el propio Eisenhar dio varias conferencias y paseos por la ciudad, para decirle al pueblo que seguía estando de su lado. En uno de estos paseos, una mujer a pocos metros de mí le lanzó una piedra mientras profería insultos. La guardia reaccionó y… en pocos segundos se había formado una batalla campal. Las primeras víctimas. El principio del fin.

Esa misma noche, los revolucionarios y algunos simpatizantes estuvimos reunidos en un sótano bastante amplio, con una gran mesa en el centro. En ella estábamos, además de Gamat, sus subordinados más cercanos y yo mismo como invitado de honor, los cabecillas de algunas milicias o grupos que se habían ido formando. Repartidos por el resto de la sala había unas quince personas más, entre ellos, curiosamente, la compañía “Felicidad Ambulante”. Levanté la mano para saludarles y me encontré con la mirada fija del “payaso malo”, con sus ojos que, clavados en los míos, no miraban hacia mí sino más bien a través de mí, y con su escalofriante sonrisa que parecía decirme “te equivocaste”.

- Amigos míos – empezó diciendo Gamat una vez se hizo el silencio– sabíamos que esto pasaría. Aunque triste, es necesario. Se ha demostrado cómo reacciona el Eisenhar ante cualquier crítica. Además – dijo mirándome - esas personas ya son libres, ¿verdad, señor Novma?
- No. – Admito que fui bastante maleducado en este punto – No lo creo, no aún. Esas personas no han muerto libres, sus actos son consecuencia de nuestra influencia y no fruto de su propia decisión, por decirlo de algún modo. En cualquier caso, como decís, estamos en el camino para que así pueda ser. Me alegro de ello.
- Así es, estamos en el camino, y hemos de andarlo. Por eso os he llamado – dijo dirigiéndose a los líderes de las milicias – Es el momento de atacar, y tenemos que organizarnos. Vamos a golpear con fuerza y tenemos que empezar cuanto antes. Eve, ¿cuánto tardarían tus hombres en extender un mensaje a cada aliado de la ciudad?
- Un día, quizá dos. ¿Cuál es el mensaje?

Al escuchar las palabras de Gamat, todos en la sala gritaron, se asustaron y al poco rompieron en aplausos. Todos, menos los dos payasos, que se miraron impasibles y en silencio durante varios minutos. Daría cualquier cosa por saber qué pensaban en ese momento.
Ya no había marcha atrás. “Vamos a tomar el palacio del Eisenhar”.

Identidades.

2010-07-06T00:45:00.002+02:00

Aun hoy recuerdo cuando aquel hombre, de raídos ropajes y desaliñado aspecto, me hizo aquella pregunta. "¿Quién eres tú, espíritu inmundo, que está aquí dentro? ¿Quién habita este cuerpo? Dime tu nombre." Esa situación me dejó perplejo, y ni tan siquiera hoy, después de haber pasado tanto tiempo, sería capaz de contestarla. ¿Quién soy yo? Hasta ese momento, nunca me lo había planteado, y, para mi desgracia, me lo planteé antes de contestar.
Quién es yo. Qué define a ese yo. No supe responder. El yo no es algo que uno mismo pueda describir, ya que todos tenemos una idea de "nosotros mismos" en nuestra mente, y es claramente subjetiva. En la mente, somos el bien. En la mente de otros, no lo somos necesariamente. La mente no sabe describir el yo. Por tanto, llegué a una conclusión: Yo es Otro. Otro al que no conozco, pero que no dejo de ser yo. A su vez, ese Otro no puede ser conocido por cualquier ajeno, ya que cada individuo vería una parte abstracta de ese Otro. Tras eso, llegué a mi segunda conclusión. Yo es Otros.
He estado años pensando en ello. Yo es Otros. Yo es una cantidad indefinida de Otros. Cantidad que va aumentando con el paso del tiempo y con las experiencias que nuestra mente recoge. No somos capaces de conocer nuestro Yo. Solo conoceremos uno de nuestros Otros. Un Otro que ningún otro verá. Soy, y somos, una multiplicidad.
Aquel hombre me pidió mi nombre. Le dí mi nombre. Hoy, respondería como lo hizo el loco en el Evangelio de Marcos, Capitulo 5, versiculo 9. "Legión me llamo; porque somos muchos."

Transcurso.

2010-06-27T22:39:00.004+02:00

Hace mucho tiempo, alzaba la vista y vislumbraba un horizonte infinito.
Hace mucho tiempo, se tumbaba en el suelo y disfrutaba de la visión nocturna del cielo, que le otorgaba unas perfectas estrellas, dispuestas de tal manera que hacía que hacía que su imaginación fluyese como el aire sobre todas las cosas.
Hace mucho tiempo, se mantenía en pie, con el viento zarandeando su cuerpo, al borde de los más escarpados acantilados que daban al más salvaje mar. Respiraba libertad y enfrentaba su coraje a la fuerza de las olas.
Hace mucho tiempo, corría por verdes praderas enfrentando su sangre contra la sangre de otro ser. De la tierra se alimentaba y en la tierra moría. Conocía el ciclo, y estaba dispuesto a cumplirlo.
Hoy, si alza la vista solo logra ver piedra.
Hoy no se tumba en el suelo. Ya no ve, ni puede ver, las estrellas. Su imaginación ha muerto.
Hoy no respira libertad, ni necesita enfrentarse a la naturaleza.
Hoy casi no quedan verdes praderas. No hay ciclo que cumplir. No hay nada que esté dispuesto a cumplir.
Hoy solo le queda lo único que se ha mantenido invariable desde hace tanto tiempo. Hoy solo le queda la certeza de que, en algún momento, su alma abandonará su cuerpo. Y aún así, hoy aun prefiere pensar, o no hacerlo, que ese momento nunca llegará.

2010-06-24T15:44:00.002+02:00

Como habréis notado, el diseño del blog ha cambiado. Ademas, he integrado un sistema de votación para las entradas e iconos para compartir en las principales redes sociales. Y ya no hace falta editar editar el formato de los textos ni la tipografía. Eso si, no olvidéis justificar los textos a quienes os entre el apetito de escribir de nuevo.

Deseos

2010-02-20T02:59:00.008+01:00

Se encontraba sentado sobre una gigantesca piedra, que se hallaba en el interior de una colosal sala de piedra maciza adornada únicamente por espesas cantidades de musgo. En el suelo, los cuerpos putrefactos y sus charcos de sangre dibujaban un horripilante cielo de rojas estrellas sobre un cielo color ocre. Aparte de esos cuerpos, la roca y él mismo, había un altar de una altura mucho superior a la de un humano que servía como soporte para una lápida donde se encontraba, desnudo e incorrupto, el cuerpo inerte de una diosa que se manifestaba cada tres milenios.

Desde la lejanía, tenía la vista centrada en ella. No había nada más en lo que mirar, y aunque así fuese, no merecía la pena dejar de mirarla para advertir cualquier otra cosa. Si alguna vez había visto a una mujer perfecta, ahora mismo le parecería horrenda y banal en comparación con la figura que veía durante todo este tiempo.

Su aspecto, ajado y roto, representaba casi a la perfección su estado mental, que tras meses esperando ya había perdido la poca cordura que le quedaba. El porqué estaba allí no lo recordaba. Ni por qué había matado a esos hombres. Ni el nombre de la Diosa a la que esperaba. Solo recordaba la palabra "ardilla".

Y pasaban los días como si no existiesen. Lo que a él le parecía un parpadeo podían ser varias horas, e incluso días de sueño ininterrumpido. Pero eso no le cambiaba la postura ni le inquietaba la mente. Solo esperaba ver un movimiento por cualquier parte. Un ápice de vida. Y lo vio.

Desconocía cuanto tiempo había pasado. No sabía si era de madrugada o mediodía. Ni le importaba. Y es que una figura se estaba moviendo encima del altar. Se levantó casi de un salto y se despojó de sus armas y sus prendas de defensa, que le impedían moverse todo lo rápido que podía, y ascendió por una sutil escalinata, erosionada por solo los dioses saben qué, y llegó a la cima en cuestión de segundos. Y la vio. La había visto muchas veces ya. Había estado muy a menudo en la cima de ese altar. Pero nunca había intercambiado mirada con ella, ni la había visto moverse. Ahora la sentía viva y cerca. Y fue eso lo que le dejó sin fuerzas e hizo que estrellase su cabeza contra el suelo. Su voz, dulce como la miel y fina como el aire, empezó a retumbar en su cabeza.

- Gracias por tu paciencia. Has estado mucho tiempo esperando para verme, y aquí estoy. Soy tuya. Pídeme lo que más desees y te será concedido.

Entre sollozos y gemidos, dejó escapar un grito.

- ¡Sácame de aquí!

- Levántate.

La última palabra de la deidad fue más una orden que debía obedecer que un consejo que podría seguir. No dudó en levantarse y contemplar de nuevo su cuerpo desnudo y pálido.

- ¿Realmente deseas eso? - la Diosa comenzó a desvanecerse y a aparecer en sitios diferentes. Sintió en su cuerpo mil caricias que provenían directamente de ella. La voz de la deidad se convirtió en un coro de voces que hablaba al unísono. - Puedo darte placer. Puedo darte poder. Puedo darte fama y fortuna. ¿Y me pides que haga nada? Definitivamente, eres el visitante más encantador que he conocido.

Llegó al orgasmo. Uno tan poderoso que de nuevo lo tumbó en el suelo. Las voces se callaron y las caricias cesaron. La Diosa parecía haberse quedado quieta de nuevo. Él repitió su súplica.

- ¡Sácame de aquí!

Su cuerpo comenzó a levitar y a virar hasta que se encontró a la altura de la Diosa, cara a cara.

- Tu corazón es noble, visitante. Es una pena que no volvamos a vernos nunca, y que por tanto no puedas regresar. Cumpliré tu deseo y te sacaré de aquí. Pero antes, tú cumplirás el mío.

La Diosa besó sus labios. Él lo recordó todo, recobró la cordura y la memoria, y su cuerpo volvió a ser el que era. Ella cesó el beso y separaron los labios. Su cuerpo comenzó a convertirse en ceniza y a desvanecerse, mezclándose con la gargantuesca sala color ocre y verde. Se moría.

- No me arrepiento de nada.

De nuevo la deidad estaba sola. Se tumbó sobre su lápida y se las arregló para llegar al clímax del placer femenino por sí misma, y no como pasaba cada vez que llegaba un visitante. Su alma se separó de su cuerpo mientras este último esbozaba una sonrisa. Volverían a pasar tres mil años.

Enséñame

2010-02-15T08:30:00.005+01:00

Un local anunciado en la noche por luces de neón. Dentro, mujeres semidesnudas servían copas a señores trajeados, mientras éstos quedaban hipnotizados con los sensuales movimientos de alguna de las bailarinas que había sobre las mesas, dando vueltas alrededor de una barra. Una de las camareras, de unos 25 años, con el pelo moreno rizado y unas formas exquisitas, un poco más tapada y quizá por ello más provocativa, se acercó al joven moreno y de estatura media que acababa de entrar mientras le miraba de arriba abajo y sonreía levemente.
- ¿Qué buscas, encanto?
- Quiero un servicio algo inusual, confío en que puedas ayudarme.
- Pide por esa boquita, guapo, te aseguro que no me van a sorprender ninguna de las guarrerías que quieras hacer.

Varios billetes y 3 minutos más tarde, el hombre cerraba tras de sí la puerta de una habitación pequeña con cama y lavabo.
- Vaya, vaya, sí que eres guapo, con la de sebosos que tengo que aguantar… ¿Me dirás ahora qué quieres hacerme? – dijo la prostituta, sentada al pie de la cama, mientras separaba las rodillas.
- Bueno… te sonará un poco raro, ¿vale? Hay una chica… a la que quiero seducir, y necesito que me enseñes a desenvolverme en la cama.
- ¿¡Pero qué…!? Por Dios, y creía que un hombre no podría sorprenderme más.
- Espero haber pagado suficiente dinero como para que no me engañes y me digas lo que hago mal…
- Eso sí que es nuevo – dijo ella conteniendo la risa - Está bien. A ver, ven aquí… - Él obedeció, ella le besó, él la desnudó rápidamente. – Espera… Bueno, a algunas les gusta rápido y a otras no, pero si vas despacio no disgustas a ninguna.
…
- Las tetas no se estrujan. Cógelas así… o así.
…
- A veces está bien esperar 5 minutos antes de meterla, ¿eh?
…
- ¿Ya? Bueno, no ha estado mal, pero aún estás bastante verde. Tendría que darte más clases – dijo riéndose - ¿Qué? Me pediste sinceridad.
Él dio las gracias, se despidieron y se fue.

La noche siguiente, en el mismo local y aproximadamente a la misma hora, un hombre se quitaba su abrigo y sombrero, y la misma morena se acercaba a él.
- ¿Qué buscas, encan...?
- Vengo a seguir con las clases de ayer. – Ella sonrió al reconocerle.
…
- Mejor. Mucho mejor, pero como te he dicho antes, te has pasado demasiado tiempo tiempo en el preámbulo.

El hombre siguió apareciendo cada noche durante casi una semana, y la cara de ella al finalizar las clases iba dando muestras de su mejoría.
- ¡Bu-ah! ¡Ya no tengo más que enseñarte! Debería decirte que volvieras mañana pero como ya me caes bien…
- Muchas gracias por todo. – dijo él respirando entrecortadamente – Espero volver a verte.

Y ciertamente, a la noche siguiente el hombre no apareció por el local. Ella acabó su turno y salió al aparcamiento a por su coche, hurgando en su bolso para encontrar las llaves.
- ¿Qué buscas, encanto? – dijo una voz ya familiar.
- ¿Pero tú no tenías que estar conquistando a tu dama? – dijo ella con una gran sonrisa
- Precisamente – sonrió él acercándose.

Un final más.

2010-02-08T15:29:00.003+01:00

- ¿Y qué nos queda?

- Creo que absolutamente nada.

Ambos bajaron la cabeza con tristeza. No podían creer que, después de tanto tiempo, todo hubiese acabado así.

- Te equivocas. Tú solo me pierdes a mi. Soy yo el que se queda con el más absoluto vacío.

- Pues eres tú el que se lo ha buscado. No me culpes a mí de tu insensatez.

Ahora se dirigían unos a otros miradas de ira. A los dos les dolía la absurda resolución de los hechos, y se escudaban en horribles palabras para ocultar el desgarrador llanto que les estaba partiendo el alma.

- Entonces ya está todo dicho.

- No me cabe la menor duda.

Fue entonces cuando él se marchó. Ella se quedó ahí, perpleja. Observando como aquel hombre que la había querido partía quizás para no volver. Se oyó un último grito en la lejanía.

- ¡Mátame si te mueres!

Informe

2010-01-29T08:43:00.011+01:00

Como ahora los comentarios se ven al principio y no al final de la entrada, si se me permite añado esto a las "normas" para postear:
- Dar un salto de línea al principio de la entrada antes de empezar a escribir.

Cuestión de Honor

2010-01-25T02:00:00.003+01:00

Ya había contado nueve pasos. Cuando su pie se plantó en el suelo, llegó el número diez. Dio una rápida vuelta y apuntó su pistola hacia aquél que estaba veinte pasos más allá. Antes de que pudiese apretar el gatillo, algo penetró en su pecho y lo tumbó.

El miedo se apoderó de su mente. Las copas de los arboles cada vez le resultaban más lejanas. De su boca brotaba sangre incesablemente. Los pasos que se acercaban retumbaban como bombos en su cráneo.

- Siento que sigas vivo. Peor para ti.

Estas palabras se quedaron haciendo eco en su mente. Intentó levantar su brazo derecho, aun armado con la pistola que le habían entregado, pero no le quedaban fuerzas en el cuerpo más que para hablar. Así que decidió pronunciar unas palabras que brotarían de sus labios a la par que la sangre.

- Manchaste mi honor.

Su interlocutor se agachó y lo cogió por la cabeza, incorporandolo.

- E hiciste bien en enfrentarte a mi en un duelo. El hecho de morir por intentar recobrar el honor te honra. Ahora se un hombre y acepta tu destino.

El hecho de estar incorporado redujo el flujo de sangre por su boca, lo que le permitió hablar de forma más fluida. Al menos, todo lo fluido que puede hablar uno cuando se está muriendo. Entre toses, decidió despedirse de su rival.

- Me alegro de haber sido asesinado por ti, Micheletto.

- Fue un honor haberte conocido, Rafael. Requiescat in pace.

- Espero que tu hermana y tu madre sigan follando tan bien con sus maridos como lo hicieron conmigo.

Una última tos del moribundo manchó de sangre la cara del atónito superviviente. Los testigos se acercaron a la pareja y compadecieron a Micheletto.

- ¿Qué fue lo último que te dijo, Micheletto?

El duelista, aun sin poder sintetizar las palabras de su ajusticiado, respondió rápido y sencillo.

- Que sentía haber vivido como un cobarde.

Escena XVI: Protectores

2010-01-18T06:30:00.005+01:00

Los dos hombres seguían andando por el camino que les llevaría a su destino. El de pelo blanco miraba a un gorrión macho perseguir a la hembra, que se perdía entre los árboles, y sonreía para sí. El de negro clavaba su vista en algún punto en el horizonte, hasta que sin mediar palabra salió corriendo fuera del camino, asustando a su compañero.
- ¿Qué diablos te pasa?
Pero el asesino corría ya entre los árboles, y el Viajero decidió seguirle. Cuando por fin alcanzó a ver la espalda del asesino, éste no paraba de correr de un árbol a otro, agachándose o saltando, y el Viajero sintió cómo algo silbaba en su oído y le hacía un corte en la mejilla, de modo que también se protegió tras uno. Desenvainó y observó alrededor. Se aseguró de que nada acechara a sus espaldas, tragó saliva y salió de detrás del árbol. Para entonces, el asesino cruzaba aceros con una figura con capucha morada, de su misma estatura, complexión, y habilidad. El viajero se acercó para atacar, pero un grito del asesino le advirtió. Sólo molestaría.

Las estocadas y bloqueos se producían a una velocidad asombrosa. En el mismo instante que las espadas chocaban ya había empezado el siguiente ataque, y para los combatientes el resto del mundo había dejado de existir, pues ambos sabían que necesitarían de toda su concentración para salir victoriosos. O, al menos, así hubiera sido si el Viajero no le hubiera puesto la zancadilla al encapuchado en un instante dado, desequilibrándolo lo suficiente como para que el asesino le sesgara el cuello y diera por finalizado el combate.

- Veamos quién o qué rayos eras – dijo éste, despojando de la capucha al cadáver. – ¡Demonio, si es un mocoso!
- ¡Mirad su pecho! – dijo el Viajero señalando una especie de cuadrado dorado que lucía en las vestiduras del atacante - ¡Mirad! – Sacó con cuidado la página del diario de Vale, en cuya esquina estaba dibujado el mismo símbolo.
El asesino no pudo reprimir una sonrisa.
- Cuando los hombres entran en contacto con algo que su pobre mente no sabe entender, siempre surgen entre ellos unos fanáticos que ataquen a todo aquel que pueda sacarles de su error. No os equivocabais, Viajero. Nos acercamos a Tulipán.
- Lo último que necesitamos es una secta tras nuestros pasos. Si él nos ha atacado, no podemos estar muy lejos del resto. No deberíais haberle matado - dijo el Viajero mientras investigaba el cadáver - Y además... ¡Vaya! ¿Qué es esto? ¿Una llave?

Escena XV: Advertencia y periplo

2010-01-17T16:59:00.004+01:00

Vestido de negro, como acostumbraba, el asesino esperaba al final del recibidor a un compañero que llegaba tarde incluso después de haberle dado el aviso. Había pasado mucho tiempo cuando por fin, el Viajero se dignó a aparecer. Un "Lo siento" brotó de sus labios, y fue entonces cuando la ira del asesino se desató. Asió al recién despertado Viajero por el peto y lo estampó contra la pared.

- Estás jugando un juego que no te conviene, maldito estafador. Esto significa mucho para mí, y no dejaré que nos retrasemos por tus amoríos. Y dale gracias a los Dioses, porque la única razón que existe para que sigas vivo es que me servirás de guía. Te lo diré por primera y última vez: Que cosas como esta no vuelvan a repetirse.

El Viajero, aun intentando recobrar la respiración después del fuerte golpe, asintió con la cabeza, aceptando su culpabilidad y su falta, aunque reprochando con un toque de humor.

- Creo que necesitáis saber más sobre los placeres mundanos.

Los dos hombres terminaron de recoger el poco equipaje que llevarían y se dirigieron a las cuadras, donde alquilarían, sin ninguna intención de devolverlos, dos caballos, que serían los encargados de llevarlos tanto a ellos como al equipaje.

Una muchedumbre se había amontonado a la salida de la ciudad para aclamar la marcha del Viajero y darle las gracias por su labor en la villa.

- Estafador. ¿Acaso también te has ido de la lengua diciendo que nos marchábamos?

- No. Esto debe ser obra de la furcia con la que me acosté ayer. No paro de arrepentirme de mis tratos con estos paletos. Pero es que son unos paletos tan... ¿hermosos? ¿Esa es la palabra?

El Viajero soltó una risotada, y el asesino no pudo evitar esbozar una sonrisa.

- Las faldas te llevarán a la tumba, Viajero.

- Mientras sea de esa manera y no por el acero, moriré contento.

Y los dos jinetes pasaron sin mirar siquiera a la multitud, ignorándolas como si de simples moscas se tratase. Hicieron caso omiso de sus alabanzas y de los insultos de una ofendida moza. Su destino era el horizonte, donde tarde o temprano se visualizarían las Torres Alquimistas de la gloriosa Treasvigg.

* * * * *

Los días pasaban lentos y aburridos. La escasa conversación de la pareja no ayudaba al transcurso del tiempo. Los únicos temas de conversación llegaban cuando estaban acampados o cuando paraban en una casa de postas. Habían cambiado ya de caballo varias veces, y habían presenciado el mar durante cuatro largas jornadas. Y aun así, Treasvigg quedaba muy lejos.

Aquel villorrio en el que se encontraban apestaba a sudor de bestia y vivían en el gentes que no distanciaban mucho en aspecto físico de estas primeras. Pero el nombre de la taberna en la que se encontraban había llamado la atención del Viajero.

- ¡La casa del Buscador! Deberían dejarte alojamiento gratuito.

El Viajero depositó las dos pintas de cerveza sobre la mesa, y le pegó un largo trago a la suya.

- Deliras si crees que puedes llamarme así.

- Pues estoy harto de llamarte por "tú", "ladrón de sangres" o "espadachín del diablo".

- Lo que me faltaba es que un desquiciado parlanchín me ande llamando "Buscador" por todas partes. Pero tienes razón en una cosa: Estoy harto de referirme a ti por "Viajero". Dime, ¿cuál es tu nombre?

El Viajero, que bebía, casi escupe todo el contenido de su boca sobre el asesino cuando le llegó la risa.

- ¿Mi nombre? ¿Cual es el tuyo? Yo al menos respondo cuando me dices Viajero. Tú sigues adelante.

El asesino se quedó pensativo largo rato.

- Tu ganas. Llámame Buscador si te place. Pero que no se repita demasiado.

- No lo hará. Descuida. Y cambiando de tema. ¿Cuándo salimos mañana?

- En eso estaba pensando. Creo que después de tanto tiempo, deberíamos descansar un poco.

- Además, el tabernero me ha dicho que hay un pueblo, poco más grande que este, a media jornada. Solo hay que seguir el camino que hay entre las colinas. Y no nos desvía de Treasvigg.

- Entonces saldremos a mediodía. Almorzaremos y saldremos a ese pueblo, donde pasaremos la noche. Saldremos a la mañana del día siguiente de allí. Haya o no ciudad o pueblo cerca.

- Lo veo correcto.

Escena XIV: Noche de Pasión

2010-01-17T16:22:00.011+01:00

Los primeros rayos se colaban entre las cortinas,sorprendiendo a la pareja en un estado sosiego que no dejaba lugar a dudas. El viajero dejaba entrever una mueca muy expresiva y la camarera apegada por completo a él, a fin de cuentas un ambiente de pasión y ternura.

-¿Virgen? -se mofó el Viajero- a quién pretendías engatusar con semejante bula- inició el Viajero, acabado de levantar, sabía que una noche así no era de vírgenes.

-A algunas mujeres nos gusta provocar sabes, y nos gusta que toméis la iniciativa-reprochó la bella mujer-

-No intentes imaginar cuanto te quiero, porque me ofendes con pensar que solo ha sido esto; porque quererte es mucho, mucho más que eso- aquellas palabras la dejaron estupefacta-

-Sabes que si estoy aquí es porque creo que me amas-repuso ella-

-Tu manera de amar me domina, con tus besos me has hecho feliz y es que tú llenas toda mi vida, a donde va nuestro amor. Espero que no te importe que te lo diga con palabras:

Algunos de estos versos me han costado mucho, pero el sol ha sido amable mientras los escribía, es para gente como tú que le dan sentido. Así que disculpa que olvidase..., pero son cosas que me pasan, he olvidado si son azules, verdes o marrones. En cualquier caso lo que quiero decir es que...tus ojos son los más dulces que visto jamás.

La puerta, al finalizar aquel recital de sentimientos del Viajero Onírico y ante la mirada camelada de su amante, mugió:

-Debemos partir de inmediato, se nos echará la noche encima, sabes que no interesa, por lo menos no hoy; esa senda no me transmite buenas sensaciones. Te espero en el recibidor.- pronunció el asesino mientras golpeaba la puerta con sus nudillos-

-Bueno Angie, solo en la agonía de despedirnos somos capaces de comprender la profundidad de nuestro amor, recuerda que te amo y que es necesario despedirnos para volver a reencontrarnos- manifestó el querido viajero-

-Tu voz llena de ternura, el sonido de esa voz que me hace soñar y perderme en pensamientos de felicidad, tu voz embriagadora que me lleva a la dulzura, tu voz dulce que me susurra un te amo y hace callar la mía....esa voz que anhelo sentir junto a mi y estará muy lejos, te esperaré- se despidió la bella dama, brotando de sus ojos unas delicadas lágrimas y sin soltar sus brazos del regazo del viajero.

Renacer del Caos

2010-01-15T13:59:00.003+01:00

El cántico volvió a salir de los sangrantes labios del monje. Una y otra vez, el cansado anciano se incinaba al frío suelo de piedra mientras, nuevamente, repetía el mismo sonar.

Ante él se mostraba la desfigurada silueta, informe a ojos mortales, de Daith´ror, señor absoluto del caos y la destrucción, un demonio antaño encerrado, según las antiguas escrituras.

No importa cuantas veces se incline el viejo, no importa las ocasiones en las que regurjite el mismo mantra, nunca le parecce suficiente. Conforme más repite su oración, más dolor siente en sí, esas ardientes cuchillas que lo despedazan por dentro es su tan ansiada recompensa.

Llegado el momento, el dolor desaparece y, junto a él, también lo hace su propio cuerpo, frente al viejo se mostraba su más ansiada meta, el vacío de la existencia en un mundo corrupto por lo que éste prometía junto al placer y el disfrute. Afortunadamente, todo iba a llegar a su fin.

Una mano le roza el hombro, momento en el que despierta de su trance, el dolor ha desaparecido junto al vacío, ante él se muestra ahora la oscura presencia de dos jóvenes de túnicas carmesíes, negras en cuanto la oscuridad les consume.

Cuando volvió completamente en sí, el viejo estaba siendo arrastrado entre los demenciales pasillos de piedra, a fin había llegado el momento para elque se había estado preparando toda su vida.

Al llegar a una sala circular, el anciano es arrojado al centro de malas maneras. Sus ojos sangraban abundantemente provocando que, al contacto de ésta con el suelo, éste comience a revelar uans formas pintadas que no tardó en mostrarse como un círculo mágico.

A su alrededor, decenas de encapuchados monjes repetían el mismo mantra del viejo sin cesar, en el centro del círuclo, éste se dejaba llevar por completo a manos del dolor que le corroía. En efecto, era imposible traer a Daith´ror, señor absoluto del caos y la destrucción, a este mundo en su forma original, sin embargo, tras siglos de rituales, había llegado el momento del resurgimiento de la bestia, quién, en un nuevo cuerpo mortal no tardaría en desarrollar por completo sus poderes, momento en el que nadie podría parar ya el caos proviniente del demonio Daith´ror.

En el círculo, el anciano monje había de nuevo dejado de sentir dolor, frente a él, un oscuro vacío que entraba en su ser a la vez que sentía el placer de ver arder su alma al completo. Sin duda se trataba de "él", el único ser que encandilaba su alma. Una lágrima de sangre calló de los ojos del viejo en el instante en el que pronunciaba su nombre: "Daith´ror".

Escena XIII: Por la puerta de atrás

2010-01-13T22:04:00.001+01:00

Escenas publicadas de La flor de pétalos dorados

Escena I: El buscador

Escena II: El Viajero onírico

Escena III: La flor

Escena IV: Interludio

Escena V: Alquimia

Escena VI: Historias

Escena VII: Razones

Escena VIII: Atracción

Escena IX: Alianza fatal

Escena X: Tulipán

Escena XI: El hombre de la arena

Escena XII: El acuerdo de la priva

Escena XIII: Por la puerta de atrás

-Ya pensaba que no volverías nunca.
-Lo bueno es para los que esperan.

-Espero que la calidad sea directamente proporcional a la espera. -El Viajero la miró a los ojos y pensó rápido, su mente actuaba veloz buscando el piropo perfecto al tratar de agasajar a una dama-. Con esa mirada tuya podría un trovador hacer la más dulce de las melodías. Aquellos ojos verdes de mirada serena...

La mujer se inclinó hacia delante y le dedicó ahora una sonrisa. Esa nueva postura amplificaba su ya generoso escote revelando unos senos que imantarían incluso la mirada de un eunuco.

-Veo que tus ojos no son el único par exquisito en ti.

-Oye, guapo, ¿por qué no me dices a que habitación tengo que ir luego y me dices allí si hay algún par más que te haga desviar la mirada?

-La número diez. Dejaré abierto.

La dama le regaló otra sonrisa y siguió oficiando de camarera. Él decidió marcharse a su alcoba, si iba a tener visita necesitaba dejar preparado todo para la marcha a Treasvigg. Se había consumido un cuarto de la vela cuando una mano femenina pasó el umbral, tras ella, su dueña, la camarera.

La joven caminó hacia él y cuando estuvo a su alcance le agarró los genitales sin mucha delicadeza. El Viajero dio un largo suspiro y alzó la cabeza. Ella se valió del momento para recorrer su cuello con la punta de la lengua. Luego liberó los genitales de él y lo arrojó a la cama. Su falda y corsé cayeron al suelo, sólo unas bragas la alejaban de la desnudez. El Viajero aprovechó también y se deshizo de sus botas y del jubón. No pasó mucho hasta que los dos quedaron desnudos. Él la asió por la cintura y se dispuso a penetrarla, pero ella le paró.

-Espera, espera. Es que... quiero llegar virgen al matrimonio.

El fulgor del Viajero se extinguió, erección incluida.

-¿Y por qué diablos vienes a mi habitación si desde el principio no pretendías follar?

-No he dicho eso. Sólo que no quiero dejar de ser virgen. Supongo que sabrás que todas las casas tienen una puerta de atrás.

El fulgor del Viajero revivió tan rápido como se fue. Colocó a la mujer contra el escritorio en una nueva postura que sólo otorgaba beneficios: entre nalga y nalga se veían perfectamente los genitales de la joven, sus senos, aplastados contra la madera, aumentaron su volumen y tenía su melena al alcance de la mano. Ella le miró y le invitó con un «Venga, métemela». El Viajero, como buen caballero (de los que cuidan los modales y de los que cabalgan a jóvenes vírgenes), no hizo esperar a la dama. Introdujo su miembro en ano de ella y, contrario a lo que se esperaba, se deslizó sin problema. «Como jodida mantequilla», susurró.

-¿Has dicho algo?

-No, nada.

Visto que no debía tener cuidado, el Viajero subió el ritmo y potencia de las penetraciones. Cosa que ella también hizo con sus jadeos. Cambiaron varias veces de postura y lugar para finalmente acabaren el catre, ella tumbada hacia abajo y él encima, dónde no pasó mucho hasta que ambos explotaron en un orgasmo compartido.

El escritor bohemio.

2010-01-13T01:42:00.006+01:00

-Tenemos una historia por allí, en las tabernas de mi tierra.

-Créeme. No es el momento ni el lugar más adecuado para que me andes contando tus demencias.

-¡Que no, coño! ¡Que esta historia se la sabe todo el mundo!

-¿De qué trata?

El primer hombre, sentado justo enfrente de su desesperado amigo, dibuja una sonrisa macabra en su cara, mientras que su ya mencionado camarada se cruza de brazos y frunce el ceño.

-Trata de un bohemio.

-Gitano, querrás decir.

-Cierra la puta boca. Trata de un bohemio escritor que se enamora de una mujer casada.

-Cuando termines la historia, recuerdame que te reviente la boca.

-Yo te lo recuerdo. Y ahora, si me permites, la historia que quiero contarte trata de un bohemio artista que se enamora de una mujer casada. La veía pasar cada día frente a su apartamento. La veía con lujuria, claro. ¿De qué otra forma podría mirar a su objeto de deseo un hombre enamorado?

-¿Con amor, quizás?

-¡No me jodas! El amor es para los bohemios, hombre.

-¿Como el de la historia?

El narrador del cuento se quedó pensativo durante unos segundos.

-Vale, me has pillado. Pero este la miraba con lujuria. Prosigo: Cada día que pasaba por su puerta, el deseo era mayor. Una joven de rojos labios y tez pálida, vestida con las más finas sedas y que caminaba con toda la gracia de un felino. La escena se repetía cada mañana. Ella lo sabía, él lo deseaba, y ambos se ocultaban las palabras que el otro quería oír.

-Muy bonito.

-Pero un maldito día, el marido de la agraciada joven decidió acompañarla en su paseo matutino. Con la desafortunada fortuna de elegir el peor día para acompañarla: El día en el que el bohemio escritor decidió declarar su amor. Y ahí quedó nuestro escritor. Con un gigantesco ramo de flores en las manos y el corazón roto al ver como ante sus propias narices la mujer a la que amaba besaba a otro.

-¿No habías dicho que sentía deseo y no amor?

-Tú déjame terminar y cierra el pico. Todo cambió en la vida del bohemio escritor ese día. A partir de ahí, sus textos mostraban el más profundo dolor, como si unas garras fantasmales desgarrasen poco a poco su alma corroída por un inmenso odio. La gente dejó de leerlo, y cayó en el mundo del vicio. Alcohol y droga se apoderaron de su día a día, y la pobreza no tardó en llamar a la puerta. Así terminó nuestro bohemio escritor. Alcoholizado, hasta el culo de absenta, u opio, o lo que cojones tomasen los escritores de aquella época.

-Pensé que sería un final feliz.

-Nunca dije eso. Deja que termine. El desdichado escritor, llevado por la locura, se dedicó al hurto. Pasaba los días robando dinero a cualquiera. Daba igual burgués que campesino. Noble que guardia. Cualquier moneda servía para su cometido. Cuando hubo amasado el dinero suficiente, compró dos balas y alquiló una pistola. Y se dirigió a la que él ya conocía como la casa de su antigua amada y su vil marido, al que creía un monstruo descorazonado. El caso es que habían pasado muchos años, y su mente ya no es lo que era. Acabó matando tanto a la amada como al marido, y cuando el dolor le devolvió la cordura, decidió acabar con su vida tirándose desde lo alto de un edificio, ya que se había quedado sin munición.

-¿Y qué se supone que debo sacar de este cuento estúpido?

-Que los celos te volverán loco. Ahora deja de pensar en ella y tomate unas cañas, hombre. Invita la casa.

Érase una panda de abducidos...

2010-01-12T14:32:00.004+01:00

Actualizando mis lecturas del blog he mirado las visitas del momento.

4400, que no son pocas teniendo en cuenta que llevamos poco más de medio año y que no somos un blog de po-emas (sí, es un Scrabble referido a los blogs de emos). Bueno, sigamos así.

Encargo

2010-01-11T02:02:00.007+01:00

Escritos relacionados
Aire invernal
En el bar La Copa
Encargo
La mujer del nombre con seis letras

Dos hombres miraban atónitos las cartas de un tercero, el cual recogía casi de forma mecánica las fichas que servían de apuesta.

-¿Cuántas he ganado ya? ¿Siete?

-Seis, para ser exactos...

-Nunca me canso, en serio. ¿Echamos otra?

Los hombres siguieron jugando a su ya conocido juego de cartas durante casi toda la noche, y solo dejaron de hacerlo cuando el cuarto hombre apareció en escena, después de haber abierto la puerta estrepitosamente y colgar su chaqueta y sus guantes en la percha que había en el recibidor. El diez veces ganador de la partida se levantó con aire de preocupación a su recién llegado compañero. Ninguno de los dos dijo nada una vez estuvieron frente con frente, y fue el recién llegado el que partió el hielo.

-¿Esperabais otra cosa de Seis letras? Lo de siempre. Ni más ni menos.

Los dos hombres de la mesa, que estaban prestando total atención, movieron la cabeza en gesto de negación. El que ya había ganado se echó las manos a la suya.

-¡No lo comprendo, Guante! ¡No lo comprendo!

-¿Crees que yo sí? De todas formas, nuestro contacto nos ha dado un nombre y una dirección. Dicen que fue este capullo el que encargó joder al Inglés. Y aparte, ha estado incordiando a Seis letras. Le haremos una visita por lo segundo, y nos pagarán después del trabajo.

-¿Vamos todos?

-Con que vengas tú es suficiente, Corbata. Tengo el coche abajo, voy a tomar algo y nos vamos. Rojo, ¿qué hay hoy de tu suerte?

Desde la mesa, Rojo contestó.

-Lo de siempre, Guante. Habré de contentarme con mi descomunal sexo...

Los cuatro hombres se pusieron a cocinar algo para el común y lo acompañaron con la bebida adecuada para una noche de ese tipo. Poco más tarde, los dos castigadores calzarían el uniforme y se alejarían del piso para encaminarse a otro. Fue una vez en el coche cuando comenzaron a hablar del trabajo que les había surgido.

-No lo dije antes. Pero supongo que debes saberlo ahora. Le vamos a dar al amado de La mujer del nombre de seis letras.

-En parte por eso aceptaste el trabajo, ¿cierto? Si es a él, ya sé quién es. Pobre alma en desgracia.

-Ni te imaginas cuanto me he alegrado de que me paguen por hacerle cobrar. Se lo merecía. Tú y yo lo sabemos. Se lo merecía. Por cierto, ve a la avenida. Será más rápido así.

Y se hizo el silencio. Ninguno de los dos hombres abrió la boca en los siguientes diez minutos, hasta que uno de ellos se aventuró a entablar de nuevo conversación.

-¿Sabes qué hice anoche?

Escena IV

2010-01-07T13:54:00.004+01:00

Abrí los ojos con un sobresalto que por poco no consigue hacerme caer del lugar donde me encontraba, desorientado y dubitativo mire a mi alrededor intentando aclarar mi mente, que por un segundo no tenia ni idea de donde estaba. Reconocí mis posesiones, mis armas que se encontraban depositadas cerca de la camilla donde me encontraba, las ventanas con cortinas grises, que dejaban la justa claridad para poder ver la habitación, el pequeño escritorio con papeles revueltos, mis armas y equipo, colocados cerca de una de las esquinas de la puerta.

Todo parecía en orden, pero dentro de mi crecía una sensacion extraña, me axfixiaba dentro del bunker que anteriormente me había dado tanta seguridad y sosiego, pero forcé tarnquilizarme. Me levante de la cama, y dando tumbos y mareado me vestí y comencé a avanzar por los pasillos acarreando mis armas. A cada paso que daba, me venían imágenes de la batalla, lo gritos, las muertes de mis hombres, y ese líder que se batió conmigo. Pase por los barracones, por los almacenes y finalmente llegue a la escotilla secundaria de salida, entonces comprendí las extrañas palabras de aquel sujeto y su sonrisa, esa sonrisa que mostró en el momento de la estocada, cuando mi arma laceró su carne y derramó su sangre por el suelo.

Entonces lo recordé todo, tras la estocada, se acercó a mi con dos pasos quejumbrosos, apoyó su mano en mi pecho y pronunció unas inquietantes palabras "Segador del bosque, ahora verás por nuestros ojos, sentirás lo que sentimos nosotros y si crees que tu cruzada es el camino, seras un digno verdugo".

Cuando salí al exterior, los infinitos tonos verdes, el olor a tierra mojada y verdín lo impregnaba todo, y entonces lo escuche; escuche el lamento de los arboles, de los seres del bosque, de la tierra y toda la vida que guardaba. El enemigo me había cambiado, me había abierto los ojos y no podría volver con mi gente, y tampoco podría ir con el enemigo, seria el segador del bosque, adalid de la naturaleza, exterminador tanto de un bando como de otro.

Salí corriendo hacia la espesura, intentando no mirar atrás y recordar a todos los que dejaba atrás, pensé en mis amigos, los vivos y los que había perdido, y me acorde de mi esposa y mi hija. Esa seria mi primera misión como segador del bosque, devolvería ambos bandos a su territorio, y haría del bosque una zona libre de ellos. Desde ahora sería mi hogar, mi familia y mi futuro.

Escena II: Le preparazioni militari.

2010-01-04T05:19:00.004+01:00

-Y... ¡Esto es lo que pasa por iniciar una maldita guerra!

Padre está enfadado. Como siempre. Aunque esta vez tiene razón.

-¡Venganza! ¡Exijo mi venganza, padre!

Giovanni está destrozado. Pobre Marta.

-¡La tendrás, Giovanni! ¡A Dios pongo por testigo! ¡Nunca más un Pairazzo asesinará a una Melazzi!

No lo han hecho aún. Marta era la prometida de mi hermano, pero no una Melazzi. Más bien una Gervasoni, pero no una Melazzi.

-¿Dios? ¿De qué Dios habláis, padre? ¿Del Dios musulmán que asesinó a nuestros ancestros? ¿Del Dios cristiano que se llevó al pequeño Luca? ¿De los antiguos dioses romanos? Decidme, padre. ¿De qué dioses habláis?

No he visto llegar a mi hermana Alessandra. No llega en el mejor momento.

-Sandra, ven conmigo. Padre y Giovanni tienen un problema mayor que tratar. Padre, Giovanni... os dejo.

-Ve, Francesco. Nos veremos a la hora de la cena, en cuanto tu hermano y yo arreglemos esto.

La despedida sobra. Abandono la sala con Sandra. Me asombra cuán maravillosamente hermosa es.

-Francesco...

-Dime, Sandra.

-¿Crees que corremos peligro? Quiero decir, Giovanni y tú sois grandes luchadores, pero los Pairazzo tienen mucho dinero, y podrían contratar a mucha gente para asesinaros, tanto a ti como a nuestro hermano mayor. Y madre no podría soportar que le arrebatasen otro hijo.

-Sí. Lo del pequeño Luca fue un golpe duro para la familia. Pero te prometo que no dejaré que nos pase nada. Ni a nosotros ni a ti. Ya sabes que eres la persona que más aprecio de la familia.

Y es cierto. Padre es mi ejemplo a seguir y a quien respeto. Giovanni es mi hermano y mi más cercano amigo. Madre es mi guardiana, la que lo daría todo por mí. El pequeño Luca... era demasiado pequeño. Pero Alessandra es la que se lleva la mayor parte de mi cariño. Simplemente es la que me escucha cuando paso malos ratos. La que me lo da todo a cambio de nada.

-Francesco, ¿me respondes?

De nuevo me he olvidado de que estaba hablando.

-Perdona, Sandra. Estaba pensando en lo de Marta... ¿Qué decías?

-Te decía que si sería buena idea que madre y yo nos retirásemos a Aragón.

-¿Con ese bastardo que solo quiere quitarle el honor a nuestra familia tomándote por la fuerza?

-Estaría dispuesta a ello... si así salvo a la familia.

-Jamás. Óyeme, Sandra. Estaremos bien. Los Melazzi tenemos muchos aliados. Los socios de padre no dudarán en proteger su dinero de los Pairazzo. Somos poderosos, Sandra.

Ha roto a llorar. Trato de consolarla con un abrazo. Apenas puedo creerme lo que he dicho, y siento que ella tampoco.

-Ahora óyeme, hermanita. Ve con madre y espera a que vayamos.

Asiente sin decir nada. Tengo miedo de todo esto. La veo marcharse preocupándome por lo que pueda llegar a hacer si algún día me faltase ella. Ahora lloro como un niño imaginando un futuro sin todo lo que me rodea. No lo olvides, Francesco: Vives por y para ellos. Dales de vuelta la alegría que ellos te regalan. Y lucha por el honor de tu familia en tiempos de guerra, como el que se avecina.

Aire invernal

2009-12-27T21:36:00.006+01:00

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Aire invernal

En el bar La Copa

Encargo

La mujer del nombre con seis letras

Aspiró fuertemente, contuvo el aire unos segundos en los pulmones y lo dejó escapar por la boca, fascinándose con el vaho. Hacía un frío apabullante, pero el bar de donde había salido era un horno, y él se sentía como un pavo relleno ahí dentro.

Todas las estrellas habían salido a iluminar la noche. Eso le había sentado bastante mal. La noche perfecta para la velada perfecta. Y estaba solo de nuevo.

Sacó tabaco del bolsillo de su gabán y se dejó caer sobre la pared. Fue liándose el pitillo mientras intentaba distraerse con los viandantes y dejar de pensar en lo que le rondaba la cabeza. No tardó mucho tiempo en salir uno de sus compañeros. El cual lo miró, y, como si fuese capaz de leerle la cabeza, asintió y se sentó en la acera, junto a él.

-Deberías de dejar de pensar en eso. Relájate y disfruta, que esta noche es especial.

Sacó el mechero y encendió el pitillo. No iba a refutarle nada. Su amigo se dio cuenta de cuan desafortunadas habían sido sus palabras.

-Quería decir que es una buena noche.

De nuevo, había abierto la boca antes de pensar.

-Bien, vale. Una noche de mierda. Y si tú estás así, no te creas que yo estoy mucho mejor. Es que simplemente no lo entiendo.

-No hay nada que entender.

-Si, hombre. Hay mucho que entender. Y supongo que hay mucho que se nos escapa. Pero por más y más vueltas que le doy, macho, no llego a comprender nada.

De nuevo un silencio incomodo. Viendo que su amigo no iba a abrir la boca en un rato, y pensando que no valía la pena no hablar con alguien que le servía de apoyo, intentó seguir con el tema.

-Y ayer hacía una noche de mierda. Alguien ahí arriba está enfadado conmigo. Debo haber hecho una putada muy grande, o algo así.

No encontró respuesta. Así que siguió fumando, mirando al vacío, que esta vez había tomado forma de pared.

-No creo que allí arriba haya nadie. Y menos aun que esté enfadado contigo. Es simplemente casualidad. Además: Ni un tornado podría haber evitado lo que está pasando esta noche.

Sentía que su amigo tenía razón. Ni el diluvio universal, ni el fin de los tiempos habría evitado eso. Ni siquiera él. Simplemente nada.

-Tienes razón. Lo mejor: Puede que de esta aprenda.

-¿Y lo peor?

Tiró la colilla y comenzó a liarse otro pitillo.

-Lo peor es que no quiero hacerlo.

Inolvidable

2009-12-22T22:20:00.003+01:00

Un cantaor flamenco se desgarraba la voz. Mientras, el mejor pianista de jazz cubano, junto a un pequeño grupo de excelentes instrumentistas, acompañaba al cantaor. Prácticamente nadie podía prestar atención a cualquier otra cosa, ya que la calidad del espectáculo era excepcional.

Él no levantaba la cabeza de la carta. Se secó la lágrima derramada antes de que nadie pudiese verlo. Para colmo, canción tras canción, el amor era el tema principal de la agrupación.

Pidió otra copa al barman, y le pidió que le dejase la botella en la mesa. Esa noche, el servicio iba acorde al espectáculo, así que su petición se había visto cumplida en tan solo unos segundos.

No lo podía creer. Entre sorbo y sorbo iba rememorando cada uno de los buenos momentos que ella y él habían pasado. Imborrables momentos que siempre guarda el corazón. Sus viajes apasionados, sus cálidas noches, sus dulces despertares. Sus labios. Su boca. Sus ojos, que cada día brillaban como si de la aurora boreal se tratasen. No había una parte de ella que no extrañase. Y habían pasado ya diez largos años.

Diez años llenos de emociones. Había vuelto a amar. Había vuelto a soñar junto a otras mujeres, y había sucumbido a los placeres que estas especiales súcubos le habían ofrecido. Pero su mente siempre estaba ocupada con un nombre. Su nombre. El nombre de la mujer que había despertado al hombre que había en su interior. El nombre de la mujer que mató su alma cuando se apartó de su vida.

Había pasado ya un tiempo desde que el grupo dejó de tocar. El pianista estaba tomando su copa de vino en la barra, hablando con uno de los camareros de los que solo limpian vasos. El contrabajista guardaba minuciosamente su gargantuesco instrumento en una funda de igual tamaño, mientras hablaba con el que tocaba el cajón flamenco, que le había acercado una copa. No veía por ninguna parte al cantaor. Aunque realmente nada de eso le importaba. Seguía sin despegar la vista de la carta. En especial, de la última línea. Te quiero demasiado, amor mío.

Alguien golpeó suavemente la mesa en la que estaba sentado.

-¿Qué te pasa, payo?

Le dio un sorbo a la botella. El vaso ya no importaba.

-Escucha, payo. Que las penas no se ahogan en la bebida.

-¿Y tú quien coño eres, gitano?

-Llámame Diego, payo, Diego. Y por lo que he visto desde allí arriba, lo tuyo son mal de amores.

-¿Qué cojones sabrá un incivilizado como tú lo que me pasa a mí?

Se hizo el silencio en la mesa.

-Más de lo que te imaginas, payo. ¿Una mujer, no?

Una larga pausa, causada por un largo trago a la botella.

-Una mujer, Dieguito. Una mujer, dices... La mujer. Con eme mayúscula.

-Sé de lo que hablas, compadre. Más de lo que te imaginas. Esas de las que se llevan todo tu amor y luego desaparecen.

-Dieguito... Esta mujer se llevó mi amor, sí. Pero nunca apareció. Cometí el error de enamorarme de una mujer enamorada... De otro.

-Eso es lo peor, payo. Pocas veces sale bien. Y veo que la tuya es de las que salió mal.

-¿Y si tanto sabes de estos temas, no sabrás como olvidar?

-No se puede, payo. No se puede olvidar. Si tanto amaste, olvídate de olvidarlo.

Él estaba a punto de llorar.

-¿Y por qué, Dieguito? ¿Por qué?

-Porque aquello que un día nos hizo temblar de alegría... Es mentira que hoy pueda olvidarse. Ya sea con un nuevo amor, con la bebida, o incluso con la muerte, payo. Ese amor es inolvidable.

Corazón Loco

2009-12-21T11:03:00.004+01:00

-No te puedo comprender.

-No te pedí que lo hicieses.

Ambos hombres dieron un sorbo a su copa.

-Ni yo, ni ellas.

-Ese no es mi problema.

De nuevo, una pausa.

-Podrías dejar de evitar el tema.

-Sí... Podría hacerlo.

-¡Pues hazlo!

El primer hombre había tirado su copa al suelo y golpeado la mesa.

-¡Explícamelo!

-No es tan sencillo. Es un tema complejo, no se si me entenderás.

-Como todos los temas del corazón. Corazón Loco, así te llaman. Y es que ni yo, ni ellas, ni nadie, puede comprender que ames a dos mujeres a la vez. Merezco una explicación. Ya que es imposible seguir con las dos y no estar loco.

-¿Querías mi explicación? Verás, una es mi amor sagrado, compañera de mi vida. Esposa y madre de mis hijos a la vez.

-Muy bonito. A dos mujeres amas.

-La otra... La otra es el amor prohibido, complemento de mi alma...

-¡Tú mismo admites que es prohibido!

-¡No renunciaré a ella!

Esta vez el segundo hombre había tirado su copa al suelo y golpeado la mesa.

* * * * *

Desde el final de la sala, un joven extranjero admiraba el espectáculo.

-¡Tabernero! ¿Quién es ese hombre? ¿Por qué habla solo?

El tabernero, con una mueca de tristeza en la cara, se dispuso a explicar la historia.

-Ese hombre... Está loco.

-Eso ya lo veo. Pero es el porqué hace lo que hace lo que me impresiona.

-Ese hombre... perdió a su mujer, que se suicidó cuando fusilaron a su único hijo.

-Creo que ya voy entendiendo...

-No. Eso no es todo. El realmente amaba a su esposa. Fue un duro golpe para todo el pueblo, pero para él en especial. Una puta se apiadó de él.

El extranjero se aventuró a adivinar parte de la historia, mientras se liaba un cigarro.

-¿El amor prohibido?

-Eso dice ahora este pobre diablo. Los hideputas franquistas la violaron y asesinaron poco más tarde de la muerte de su primer amor.

-Cuídese bien de lo que dice, cantinero. No deja de ser una historia triste, pero esos hideputas de los que habla están por todas partes.

Escena I: La mia nuova Schianova.

2009-12-09T20:09:00.007+01:00

-¡Francesco! ¡Vas a hacerme perder la cabeza!

Mi anciano padre se preocupa demasiado. Ahora entenderá que tengo razones para tener espada nueva.

-¡Pero padre! ¡Es una schianova de empuñadura de oro! ¡Merece ese dinero!

En realidad no es una schianova con empuñadura de oro. Malgasté parte del dinero en vino y mujeres. Espera un momento... ¿Malgasté?

-Eso no quita que sirva para matar. ¿Desde cuando te has convertido en un asesino? ¡Francesco, eres un Melazzi!

-¡Ya lo sé, padre! ¡Justo por eso he comprado esta espada! ¡Para mantener el HONOR de nuestra familia!

Y así es. No pienso permitir que el hijo de la familia Pairazzo siga insultando a mi padre.

-¿Honor? ¿De qué estás hablando?

Mi padre parece no haber oído nada. ¡Somos los payasos de Florencia y el ni se inmuta!

-¡De Leonardo Pairazzo, padre! ¡Lleva días insultándonos en la puerta de Santa María Novella! ¡Il pazzo di Firenze te llaman!

De nuevo me estoy dejando llevar por la ira y la rabia. Debería tranquilizarme... Maldito Leonardo...

-¿Il pazzo di Firenze? ¿Y por qué no se yo nada de esto? ¿En Santa María Novella, dices?

-¡Sí, padre! ¡Y ahora mismo! ¡Dejad que mi hermano y yo vayamos y le enseñemos de qué pasta estamos hechos los Melazzi!

-Il pazzo di Firenze... Ve, hijo mío. Ve. Pero no dejes que tu hermano se exceda. No queremos más enemigos.

Mi padre está trastornado. ¿Habré hecho bien en decírselo?

-Gracias, padre mío. ¡Giovanni! ¡Tenemos trabajo, hermano mío!

* * * * *

Mi hermano es el máximo exponente de la familia Melazzi y de la violencia que caracteriza a mis antepasados. El peto de cuero curtido por mil cortes, sus filos al cinto y una cicatriz que le recorría la ceja derecha de forma horizontal a la boca, junto a su atlética figura hacen de mi hermano el terror de sus enemigos. Realmente, al pacifista de mi padre y a mi persona nos sorprende en demasía que siga vivo. Pero ahí está. Pobre de nosotros cuando nos falte.

-¡Malditos Pairazzo! Francesco, ¿en Santa María Novella? ¡Maldigo el nombre de su familia! ¡Nadie se atreve a insultar a los Melazzi frente a la casa de dios!

Mi hermano está realmente enfadado. Mejor para mí, supongo. Pobre Leonardo.

-Sí, Giovanni. Y no solo eso. También insultó a nuestra difunta madre.

Para qué le habré dicho nada.

-¡Figlio di puttana! ¡Voy a matarle, te lo juro hermano mío!

Agarro a mi hermano del brazo justo antes de que rompa a correr. Debo tranquilizarle o el pueblo llano disfrutará de un ahorcamiento la semana que viene.

-Giovanni. No queremos matarlo. Pero que recuerde que el HONOR de los Melazzi no puede ser ensuciado.

Creo escuchar las sucias palabras de Leonardo Pairazzo al fondo. Era de esperar, estábamos acercándonos a Santa María Novella.

-Francesco... ¿Es él?

Mi hermano señala a Leonardo. Asiento con una sonrisa dibujada en mi cara, tal y como mi hermano está haciendo ahora. Mi hermano me está haciendo señas para que nos metamos en un callejón. Decido seguirle. Ha sacado unos espaldares de cuero, una capa y una capucha, y me los ha dado. El ha sacado otro conjunto para él.

-Son de Milán, Francesco. Tenemos que ser rápidos.

No creo que vayamos a hacerlo.

-¿Vamos a matarlos?

No, no vamos a hacerlos. No creo. No, no vamos a hacerlo.

-No, no lo haremos. Pero vamos a mancharlo todo de sangre. Así que mejor que no te reconozca nadie.

¿Mancharlo todo de sangre? La semana que viene a la horca.

-Hecho. Vamos allá.

No me ha dado tiempo a terminar de hablar. Mi hermano ha salido corriendo, oculto bajo sus prendas milanesas. Realmente impresiona la confección de esa ciudad. Sigo a mi hermano atónito, ya que en cuestión de segundos a apuñalado con un estilete a dos hombres. A uno en la espalda. Ese pobre demonio está retorciéndose de dolor en el suelo. El otro no ha corrido tanta suerte, ya que ha sido apuñalado en la barriga. Por suerte, los médicos están cerca.

-¡Leonardo Pairazzo! ¡Tanto tiempo ya!

Mi hermano realmente está disfrutando de este momento. Le acaba de hacer una reverencia a Leonardo, el cual está pálido mirando la figura tintada de negro por las costureras y de rojo por la naturaleza. No lo ha reconocido.

-¿Tanto tiempo ha pasado ya que ni reconoces a tus viejos amigos?

Tengo que acelerar el paso.

-¿A-a-a-amigos? ¡Sí, claro! ¡Cuanto tiempo!

Me sorprende la idiotez de este Leonardo. No todos los que comparten ese nombre son tan brillantes, por lo visto. Sale corriendo, y mi hermano no lo persigue. Paso junto a mi pariente.

-Hazlo.

Creo que me ha susurrado "Hazlo." Sigo corriendo tras mi presa. Desenvaino mi Schianova nueva. Casi puedo rozarlo con la mano. Salto y lo atravieso de lado a lado con mi espada. No me da tiempo a ver si está muerto, ya que vuelvo a correr de vuelta. Me encuentro a mi hermano, y seguimos corriendo. Es una vorágine de emociones. Nos acabamos de esconder, y nos hemos guardado las prendas de Milán.

-Francesco, espero que entiendas lo que hemos hecho.

-Por supuesto, hermano mío. Hemos preservado el honor de nuestra familia.

-Para ser tan joven, tienes bien clara las ideas. Vete preparando.

Mi hermano adquiere un tono preocupado en la voz.

-¿Crees que padre sabrá lo que va a pasar ahora?

-Lo sabía desde un principio. De hecho, fue él quien pagó a uno de los esbirros de Pairazzo a los que hemos ajusticiado ahora. Quería empezar una guerra con esa familia y parecer la victima.

No me lo creo. Bueno, sí lo hago. No quiero creermelo.

Escena XII: El acuerdo de la priva

2009-12-04T21:08:00.008+01:00

Escenas publicadas de La flor de pétalos dorados

Escena I: El buscador

Escena II: El Viajero onírico

Escena III: La flor

Escena IV: Interludio

Escena V: Alquimia

Escena VI: Historias

Escena VII: Razones

Escena VIII: Atracción

Escena IX: Alianza fatal

Escena X: Tulipán

Escena XI: El hombre de la arena

Escena XII: El acuerdo de la priva

-... Diario de Vale, Nomtia de Inglaur del 158 d.G.D.

-Así es. "Encontré" -el Viajero se molestó en dejar bien marcada esa palabra- esta página en Treasvigg. Me ayudó un antiguo amigo, pero desgraciadamente ya no se encuentra por esas tierras.

El asesino se quedó observando detenidamente el manuscrito. Indudablemente la grafía y la forma de escribir era idéntica a la de la mayoría de los textos que él había encontrado. Pero el lugar donde decía haberlo encontrado no le resultaba conocido.

-¿Que ciudad es Treasvigg?

-Compañero mío. Probablemente una de las ciudades más impresionantes que nuestra vista pueda apreciar. Se trata de una ciudad llenas de artistas y estudiosos marcados por la Guerra. Y es allí donde se encuentra la Academia de Alquimia. Y es en dicha Academia -el Viajero bajó la voz- donde encontré esta página.

Alrededor de los dos hombres corría el día a día de una taberna de baja clase. El griterío de una multitud agitada por los sucesos que recientemente habían acontecido en la villa enturbiaba todo, y hacía de la tasca el lugar perfecto para mantener una conversación de tal calibre.

-De todas formas. Aquí no dicen nada de Tulipán ni de los pétalos.

-Pero los pétalos ya los tenemos. Al menos en su mayoría. Y dado que Treasvigg fue la ciudad de residencia de Vale en la época de la que dicen fue creada Tulipán, creo que sería apropiado seguir investigando esa zona.

-Tú ya vienes de allí, ¿no?

El Viajero hizo una pausa antes de responder a tal pregunta.

-Debido a mi... "profesión"... no puedo permanecer mucho tiempo en la misma ciudad. Eso implica olvidarse del amor, de las amistades, de todo...

-¿Y acaso crees que me importa lo que hayas tenido que sacrificar? -El Viajero sonrió ante tal contestación- . Sólo quiero que me afirmes que puedes volver a dicha ciudad y que no tendremos problemas.

-¡Camarero! ¡Dos pintas más! Y con respecto a lo de volver a Treasvigg... Sí. No habrá ningún problema en volver. Aunque más me vale no repetir mi hazaña de la última vez.

Una joven se acercó a la mesa y depositó las dos jarras en la mesa de los hablantes, no sin antes guiñarle un ojo al hombre de los sueños. Este hizo un simple truco con la pólvora, que culminó con una caricia en su nalga. Luego, cogió la jarra y se dispuso a beber, viendo interrumpida su acción por una pregunta de su interlocutor.

-¿Cómo te manejas con la espada?

-No demasiado mal. Aunque creo que no estoy a tu nivel.

-Suficiente. Partiremos mañana al alba.

El asesino dejó sobre la mesa el dinero correspondiente a su parte y abandonó la tasca. Su sitio en la mesa fue ocupado por la joven camarera, que fijaba su mirada en la del Viajero, que no paraba de sonreír.

-Ya creí que no volverías nunca.

En el bar La Copa

2009-11-30T20:50:00.008+01:00

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En el bar La Copa

Encargo

La mujer del nombre con seis letras

Un grupo tocaba encima de una pequeña tarima. Estaba claramente incompleto, pero los saxofones (uno tenor y otro soprano) sonaban como las campanas del cielo, y la cantante hacía que los presentes supiesen como se sentía un marinero al oír el canto de una sirena. El piano y el bajo hacían de base para el conjunto de melódicos sonidos que encantaban a los oyentes. Y ahí acababa el grupo.

Sobre su mesa, su propio sombrero y una copa de coñac acompañaban a un cenicero que estaba a rebosar de ceniza. Leía un guión que su amigo Andreu había escrito. El guión...

- Esto es basura, Andreu. ¿Un robot que se enamora de una tarta? ¿Que coño estabas fumando cuando escribiste esto?

Andreu rió cuando vio reaccionar a Domingo.

- Tranquilo, Domi. Este guión lo escribí en el taxi. El bueno se me ha quedado en casa. Si quieres te hago un resumen.

- Déjalo, Andreu. Ya lo leeré. Pero no estamos aquí para esto. ¿Te enteraste de lo de Damián?

- ¿El Inglés? Sí. Todo el mundo está hablando de ello. Hasta su compañero Bob. Y eso que no le habíamos visto abrir la boca nunca. O casi nunca... Bueno, ya sabes cómo es Bob.

- Si, bueno. Pues el Don quiere que le hagamos una visita al tío que le arregló la caja torácica a Damián.

- El Don me va a comer todo el soldado de roja boina que es mi cipote. En primer lugar, nadie, ni Damián siquiera, sabe quien ha sido el bestia que le ha hecho eso. Por otra parte, Damián es campeón de boxeo, y mira lo que le han hecho.

- Si me vas a decir que "para terminar, soy escritor, no me va eso de pelear." tendré que recordarte lo de ya sabes tú quien.

- ESO fue cosa suya. Yo le avisé. Un par de veces de hecho. Y luego se tuvo que llevar la hostia mayor.

- Tu hostia mayor, querrás decir. Le reventaste muchas cosas en la cabeza. No ha sido el mismo desde entonces.

De repente, el grupo estaba descontrolado. Formaba parte de la actuación, era una intro para la siguiente canción. Algo muy original, ciertamente.

- Bueno, Andreu, como te iba diciendo. No me vengas con tonterías pacifistas, que ambos sabemos que te va la juerga.

- Está bien, está bien. Entonces te diré la verdad. Estoy cagadísimo, Domi. Si le han hecho eso a Damián, a nosotros nos despiezan.

Y así comenzó la discusión entre Domingo y Andreu sobre si deberían obedecer o no al Don. Al menos dos horas discutiendo si cumplir o no un favor al hombre que les da de comer. Tanto discutieron, que lo que pasaba a su alrededor dejó de existir para los dos. Hasta que, de repente, un puño enfundado en un guante se dejó caer sobre la mesa. Un hombre de chaqueta, y con un par de guantes cubriendo sus manos se había sentado en la misma mesa desde dios sabe cuando, y había decidido parar la discusión.

- Señores, señores. Estaba allí arriba, en la tarima, actuando. Y no he podido evitar oír vuestra curiosa conversación. Y creo que tengo la solución a vuestros curiosos problemas.

- ¡Y tú quien diablos eres!

- ¡Cállate la puta boca, Andreu! Creo que se quien es. ¿Te llaman Guante?

- ¡Bingo, chavalote! Y sé quien le dio semejante paliza al Inglés. Un pavo peculiar, y he de deciros que yo y mis socios andamos detrás de él por un asunto diferente.

- ¿Y a qué diablos vienes? Domi, tío. Este no me da muy buena espina.

- Bien, señores. El señor Guante, como me llaman, ha venido a ofreceros un trato.

Escena XII: Nuevo dueño

2009-11-27T14:28:00.006+01:00

Escenas publicadas de El Olvidado

Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

Escena IX: Misterioso enemigo

Escena X: La espada del muerto

Escena XI: El pacto del olvido

Escena XII: Nuevo dueño

La espada estaba atravesando la cabeza de su legítimo dueño, sin embargo, y por extraño que pudiera parecer, Gersdàn no parecía haber recibido daño alguno, de modo que con su ya característico rostro, dirigió al Olvidado una fría mirada de desprecio que tampoco pretendía ocultar.

Lentamente, la espada fue volviendo a su estado natural, de modo que salió la cabeza de su dueño. Ante la sorpresa del joven, Gersdàn no solo no había sufrido el daño del mortal ataque, sino que tampoco había rastro alguno de la enorme herida que debería portar.

Pareciendo percibir el desconcierto del Olvidado, el dueño del arma le dirigió una débil sonrisa que de una manera clara mostraba la arrogancia que emanaba de todo su ser, así que simplemente dio un paso sin temer un nuevo ataque de la Estrenahjiq, pues ya no cabía dudas de que era del todo imposible que esa arma pudiera hacerle daño.

–¿A qué viene esa cara de asombro? –Preguntó irónico Gersdàn, aún sabiendo la respuesta- ¿Acaso no te he dicho ya que esa es mi arma… y no la tuya? ¿Cómo se te ocurre que una espada como lo es Estrenahjiq pueda hacer daño a su legítimo dueño?

Sin esperar a que hablara más, el Olvidado arremetió de nuevo con toda fiereza contra Gersdàn, en esa ocasión le había atravesado a la altura del estómago, un golpe que debería ser mortal. Sin embargo, no fue una sorpresa el hecho de que aquel ataque no solo no hiciera absolutamente nada, sino que tampoco había dejado marca alguna.

–Valla… –Suspiró apesadumbrado Gersdàn- Si sigues con tu insistencia… me temo que voy a tener que enseñarte de lo que soy capaz.

Sin molestarle a quitarse ni siquiera la capa que seguía portando para ocultar su cuerpo y una vez Estrenahjiq hubo salido de su cuerpo dirigió un potentísimo puñetazo contra el Olvidado, un golpe que, aunque fuera único había sido más doloroso de lo que esperaba, sin embargo, un poco de dolor no iba a hacer que se achantara, no lo había hecho con el guardián de la espada, y no lo haría contra el dueño de ésta.

De este modo el Olvidado se levantó cargando la espada con las dos manos, Gersdàn comenzó un ataque de varios golpes en los que únicamente utilizaba sus piernas y brazo derecho, manteniendo el izquierdo siempre bajo su ropa, fue un detalle pequeño, pero de todos modos parecía importante.

Sin embargo, las nuevas fuerzas y el valor adquirido del Olvidado no haría que la espada comenzara a hacer daño, pues, aún recibiendo los golpes, Gersdàn continuaba sin sufrirlos de ninguna manera.

El dueño de la espada lanzó el ataque que sería el definitivo, estaba claro que pretendía atravesar el cuerpo del Olvidado sin más ayuda que su mano derecha. Ese sería un ataque mortal y el joven de capa roja seguía sin poder causar daño a aquel demencial ser. Sin embargo, una sensación interna le decía que no todo estaba perdido para él. Se trataba de una sensación ligera y débil, sin embargo, le inspiró la suficiente confianza para atacar con gran poderío al cuello de Gersdàn, incrustando la espada hasta mitad del mismo y obligándole a detener su ataque. La herida no mostraba sangre alguna.

El rostro del dueño de la espada se volvió frío como un témpano, no había sido el Olvidado quién había detenido el ataque del hombre, sino él mismo el que lo había detenido.

–Me estoy comenzando a cansar de eso, me desesperas… y me irrita que alguien como tú tenga mi espada en sus sucias manos –conforme fue hablando, más ira parecía consumirle.

Sacando la espada del cuello de su enemigo y retrocediendo de un salto varios metros, el Olvidado se preparó para un nuevo ataque, sin embargo, de nuevo un detalle le llamó la atención.

De la frente de Gersdàn había comenzado a escurrirse algo, de la inexistente marca del ataque de la Estrenahjiq, un ligero río de sangre salió a relucir. Notando esa desagradable sensación, el hombre se llevó la mano derecha a la cara, mirando con extrañeza la sangre que brotaba de ella.

–Pero que demonios…

El asombro era mutuo, más aún, cuando los ropajes de las piernas del hombre, justo en los lugares donde había recibido cortes se empaparon de la misma sustancia. La intriga se hizo terror en los ojos de Gersdàn cuando su estómago comenzó a sangrar de una manera más que notable.

–No…

Fue incapaz de decir nada más, pues de pronto, su cuello había sufrido un gigantesco corte que acabó de inmediato con la vida del hombre quién, sin pretender morir todavía se tambaleó varias veces hasta que calló derrumbado al suelo.

El Olvidado se acercó con intriga al inerte cuerpo de Gersdàn, no era difícil el descubrir qué era lo que había sucedido. Por alguna razón que desconocía, la espada Estrenahjiq lo había considerado como un legítimo nuevo dueño.

Cuando, cansado, se dispuso a irse, se fijó en un nuevo detalle interesante, la mano izquierda del cadáver había salido de la desgastada capa, su mano estaba firmemente cerrada. Como no pretendía quedarse con la intriga después de tanto esfuerzo la abrió.

Dentro permanecía un pequeño objeto con forma de estrella plateada, fuera lo que fuese, Gersdàn lo estaba guardando como un tesoro, pues su mano entera se mostraba envuelta en sangre simplemente por el hecho de agarrarla con demasiada fuerza. El Olvidado cogió aquella estrella plateada, desconocía su significado, pero él la tomaría como un nuevo trofeo de guerra contra un nuevo enemigo imbatible. De este modo guardó su nueva espada y prosiguió su viaje.

Con los dientes largos

2009-11-24T20:19:00.007+01:00

Cruzaron las miradas, las palabras y las manos. Salieron del bar acompañados de un par de degradados, la música atenuándose y el frío acentuándose. Se vistieron los abrigos y caminaron. Hasta la esquina, donde el la tomó por la cintura y la besó. Ella se respaldó contra la pared y el beso siguió. Y el beso paró.

-Oye...

-¿Dónde está tu piso? -preguntó ella-.

-En el Triunfo.

-Vámonos.

Caminaron. Por dónde ella decía, él era nuevo en la ciudad e iba demasiado ebrio para recordar las pocas calles que conocía. Y siguieron caminando.
-Oye, creo que por aquí no se va. Nos estamos alejando. Esta calle la conozco y...
Ella colocó su índice sobre su boca y le acalló.

-Si elegí este camino, quiero que des por sabido que supe que no era el bueno.

La mujer sonrió y, camuflados por perfectos dientes blancos y parcialmente escondidos en las encías, unos colmillos se impusieron sobre sus labios.
-Lo siento, guapa, pero nunca la podrías haber cagado tanto.

Escena XI: El pacto del olvido

2009-11-21T20:53:00.008+01:00

Escenas publicadas de El Olvidado

Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

Escena IX: Misterioso enemigo

Escena X: La espada del muerto

Escena XI: El pacto del olvido

Intentaba aferrarse a su cuerpo, pero una fuerza tiraba de él, arrancándole de su recipiente. Y no había nada que hacer contra dicha fuerza. Poco a poco veía como se alejaba su cuerpo. Y veía como Gersdàn se despedía de él moviendo ligeramente la mano y dedicándole una sonrisa. Y de pronto se hizo el vacío. Una voz retumbaba en su interior.

- He estado esperando este momento mucho tiempo, Olvidado.

Una nube de humo se fue condensando y tomando forma, hasta que se transformó en alguien, o algo, que el Olvidado conocía demasiado bien.

- Así que de nuevo, la Señora de la Muerte se digna a hacerme una visita. No nos veíamos desde...

La voz tajante de la aparición cortó en seco al Olvidado.

- ¡Desde nuestro trato!

El Olvidado estaba tan irritado como podría estarlo la deidad.

- ¡Pues entonces ya sabes qué es lo que tienes que hacer! Es más, ¿Por qué estoy aquí? - El Olvidado no obtuvo respuesta alguna de la Señora de la Muerte, solo la mirada fija de un hermoso ojo y de una cuenca vacía - Ah. Sigues empeñada con lo mismo. Supongo que ese payaso de Gersdàn ha tenido algo que ver. Bájame de aquí. Y recuerda que no quiero volver a verte.

* * * * *

Abrió los ojos sobresaltado y se arrancó a Estrenahjiq del pecho. Volvió a cogerla por el mango y apuntó con ella a su dueño. Sonrió a Gersdàn mientras su cara cambiaba de forma e hizo que la espada se alargase, clavándola en la cabeza de su dueño primario. Y aún con el metal atravesándole el cerebro, se encontraba muy lejos de ser llevado por la Muerte.

- Te parecerá bonito, Olvidado, pero he de decirte que es demasiado incómodo.

Escena X: La espada del muerto

2009-11-16T00:25:00.018+01:00

Escenas publicadas de El Olvidado
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

Escena IX: Misterioso enemigo

Escena X: La espada del muerto
Escena XI: El pacto del olvido

«Su legítimo dueño... La máxima autoridad ante la que Estrenahjiq responde es su creador, Gersdàn».

-No te había reconocido Gersdàn.

La espada redujo su tamaño.

-Y sin embargo, yo, a ti que estás condenado a ser olvidado, si te reconocí.

-Déjate de estupideces.

-¿Aún con los viejos rencores?

El hombre ataviado en rojo dedicó Gersdàn una mirada con de su odio más profundo.

-Me gusta esa tonalidad azul de tus ojos..., bueno, oscuros también tiene su aquél.

El Olvidado asió fuerte la espada y la dirigió de nuevo hacia el joven; ordenó a la espada retornar a su tamaño original, no quería que un sólo centímetro le traicionase. Gersdàn no se movió un ápice, su espada no podía dañarle. Y así era, parecía que el aire ante Estrenahjiq era espeso, la espada fluía lenta hacia su creador. Pero el guerrero empujó, exprimiendo hasta la última gota de energía que quedase en sus cansados músculos. La fuerza y la pericia de quien ataca junto a la soberbia y confianza de quien es atacado es la combinación perfecta para dar el golpe. La hoja de Estrenahjiq cruzó la garganta de Gersdàn. Éste se tambaleó y cayó arrodillado en el suelo.

-Cría cuervos y te sacarán los ojos...

-¿Tan arrogante eres, Olvidado, qué crees poder matar a una deidad?

Alrededor de Gersdàn latía un aura invisible que distorsionaba lo que le circundaba. Las piedras que componían el suelo vibraban y los elementos más pequeños -la gravilla, el polvo- flotaban a su alrededor. El dueño primigenio de Estrenahjiq la hizo volver a sus manos.

-Conocer el auténtico nombre de mi espada te da poder sobre ella, pero nada en comparación con el que rezuma mi mero ser.

La espada voló de la mano que la empuñaba al corazón del hombre de capa roja. Volviéndose la hoja lentamente del mismo color.

Escena IX: Misterioso enemigo

2009-11-14T10:11:00.007+01:00

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Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

Escena IX: Misterioso enemigo

Escena X: La espada del muerto

Capítulo III

De como el Olvidado se apropió de la espada Estrenahjiq.

Cansado y claramente herido salió del templo junto a su nueva arma y la recompensa que era la victoria contra semejante coloso. Los pasos se le hacían una tortura al tiempo que su vista se comenzó a nublar, no había pensado en que sus heridas fueran tan graves, pero así era, había soportado muchos golpes antes de su victoria final, y era en ese momento cuando el dolor se hacía visible.

Incapaz de mantener por más tiempo el equilibrio cayó perdiendo la inconsciencia, afortunadamente la espada sirvió como impedimento ante su aparentemente inevitable final. Sin embargo, el arma no le salvaría por más tiempo, había vencido, pero su imprudencia le iba a costar caro, pues a sus siguientes pasos no habría ya nada que lograra impedir que cayera al suelo sin sentido.

Su aliento comenzó a desaparecer, en su cabeza escuchaba el latir del corazón cuyo sonido iba disminuyendo hasta casi desaparecer. Sin embargo se negaba a caer, no de esa forma, tras tanto tiempo de búsqueda había logrado hacerse con aquello que tanto tiempo había buscado, sin embargo no tenía fuerzas para mover el cuerpo.

-Patético -una voz masculina y joven le hizo volver a la realidad-.

Sacando fuerzas de flaqueza se levantó parcialmente para vislumbrar a aquel que le hablaba, se trataba de un chico joven de no más de veinte años de edad. En su torso portaba una delgada armadura de cuero tapada casi por completo por una capa de un marrón oscuro, desgastada por el paso del tiempo.

-Había escuchado que alguien se había acercado el templo -hizo una pausa en la que miró al moribundo con aire de desprecio- y resulta que solo es un idiota más.

No supo qué era lo que le llevó ha hacerlo, pero algo en su interior no paraba de avisarle del peligro, por lo que, como puso se levantó apretando el mango de la espada con fuerza.

-¿No querrás pelear contra mí en un estado tan precario como el tuyo? -preguntó el joven con aire intrigante-.

Ignorando sus palabras, el hombre de capa roja arremetió contra él poniendo toda su fuerza en el golpe, pero ya fuera por habilidad del enemigo o simple desgaste suyo, el joven esquivó el golpe con una facilidad asombrosa, y con la misma destreza le sacudió fuertemente con la rodilla una vez estuvo tras de él.

Su vista se volvía cada vez más borrosa, si quería vencer a ese nuevo enemigo tenía que pensar algo rápido, solo le quedaba una esperanza. Aprovecharía la arrogancia de su oponente con un golpe por sorpresa.

Ya lo había hecho otras veces, así que no le resultaría difícil realizarlo de nuevo. Y así fue, con un impresionante rugido la espada comenzó a alargarse de manera veloz, sin embargo, justo antes de rozar a su enemigo se detuvo, dando la sensación de que aquella arma tenía vida y no pretendía dañar a ese extraño joven.

-Es inútil -el misterioso joven sonrió satisfecho- puede que hayas conseguido la espada, pero aún te queda mucho para dominarla, sobretodo en presencia de su legítimo dueño.

Escena VIII: La caída del coloso

2009-11-11T16:17:00.004+01:00

Escenas publicadas de El Olvidado
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

El Anerhuk se retorcía de dolor mientras de la gran piedra roja que ejercía de ojo no paraba de brotar un líquido rojo y viscoso. Con cada rugido, la cantidad de polvo en el aire aumentaba considerablemente, y cada vez le era más difícil ver al gigantesco guardián. De pronto, se hizo el silencio.

Clavó sus rodillas en el suelo y esperó, espada en mano, a que el coloso hiciese algún ruido. Le sorprendió que, pese a estar compuesto de piedra y a ser del tamaño de una torre de vigilancia, era bastante silencioso. Pero no era silencioso del todo, y un leve crujido fue suficiente para delatar su posición. Lanzó un corte transversal mientras su espada iba aumentando su longitud, y se alegró de haber afinado el oído al comprobar que la espada golpeaba más cerca de lo que él deseaba.

Un sonido chirriante retumbó en la sala, pero esta vez ni un solo grito. Rodó a la derecha para esquivar por apenas un suspiro otro golpe del coloso. Se apresuró a clavar la espada en el brazo del Anerhuk, y este retiró el brazo del suelo. Se sirvió del impulso con el que el Guardián retiraba el brazo para llegar a su cuello y rajarlo hasta la mitad. Y una vez allí, su rocoso enemigo no podría golpearle.

Espadazo a espadazo, la cabeza enmascarada del gigante de piedra quedaba más debilmente unida al torso. Pero también él estaba peor sujeto a la roca que le servía de soporte. Lanzó el que sería el golpe de gracia, pero las constantes sacudidas del Guardián rocoso le catapultaron al suelo antes de que su hoja alcanzase la roca.

El golpe contra el suelo fue fatal. Sentía cómo en su interior todo aullaba de dolor, y justo cuando abrió los ojos, vio el puño de la bestia a una distancia lo suficientemente corta como para no poder esquivarlo. De pronto la tranquilidad se adueñó del templo. Su espada había atravesado el brazo del Anerhuk, en el último momento, desde el puño hasta el codo. La distancia que separaba su cuerpo del puño del Guardián era realmente escasa, no superior a un cuarto de la hoja en su tamaño natural. Asió su arma y arrancó el antebrazo, se levantó rápidamente y, despues de un giro completo, golpeó con su arma, que ya se había desecho de la gigantesca roca que conformaba parte del brazo de su enemigo, la cabeza de este, estampandola contra uno de los muros de la sala. Parecía que todo había acabado.

No había salido cuando una máscara similar a la del Anerhuk pero del tamaño adecuado para la cara de un humano cayó a sus pies. Se limitó a recogerla y seguir si camino.

Escena VII: El golpe

2009-11-08T01:57:00.006+01:00

Escenas publicadas de El Olvidado
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: Anerhuk
Escena VI: El duelo
Escena VII: El golpe

Escena VIII: La caída del coloso

Después de aquel duelo de espíritus, Anerhuk, el Guardián de la espada, cargó contra el usurpador. Propinó un golpe con su pétrea maza, pero falló. El guerrero había rebanado antes parte de su cabezal, así que era más fácil de esquivar. Varios intentos más hicieron a la bestia perder el control y que atacase indiscriminadamente. Uno de esos golpes sin sentido fue a parar a la pared, con tal fuerza que perforó el muro, e incluso desplazó los bloques que lo componían. El hombre de la capa carmesí aprovechó que la bestia por primera vez colocaba el rostro a su alcance. Así que trepó el muro, pisando en cada bloque irregular para impulsarse, y saltó. «Alárgate, por Dios. Alárgate». Y la espada obedeció, y creció, clavándose en el rojizo ojo de la bestia.

Escena VI: El duelo

2009-11-07T23:11:00.005+01:00

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Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk
Escena VI: El duelo

Y lo consiguió. La criatura, acompañada del sonoro rechinar de las rocas que la constituían, se irguió y dejó en su camino el halo de su rostro. Volvió a rugir, e inundar todo del polvo que exhalaba, y dedicó una mirada desafiante al guerrero de capa roja.

Tengo ganas de ti

2009-11-07T01:10:00.002+01:00

De que llores y sentir tus lágrimas en el rostro. Frías, empero dulces -como los buenos corazones-.
De que, entre gente apurada, con paraguas de abenuz, una pareja rojo pasión se bese en busca del calor que vuela calle abajo.
De que me quiten un guante por debajo de la mesa para hacer manos mientras nuestros cafés hacen de chimenea.
De que, a solas, la cama sea un cuarto más pequeña. Acompañado, solo la mitad.
De que llegues. Porque tengo frío, empero al asomarme a la puerta no te veo.

Tengo ganas de invierno.

Escena V: Anerhuk

2009-11-06T20:59:00.012+01:00

Escenas publicadas
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk

Capítulo II

De cómo el Olvidado vencío a el guardián de Estrenahjiq.

Oía algo a su espalda. Sonaba como si desplazasen piedra sobre piedra. Y de repente un grito. Se giró para contemplar como la enorme masa que descendía desde el techo se estampaba contra el suelo. Se trataba de una criatura antropomórfica gargantuesca, constituida por roca maciza, y con una máscara de color blanquecino y granate, que dejaba una estela luminiscente con cada movimiento. Dicha criatura se reincorporó y gritó. Y no solo sonido fue lo que salió del orificio que ejercía de boca en la extraña criatura. También lo llenó todo de polvo.

Notó como algo del tamaño de un caballo golpeaba su perfil. Salió despedido a gran velocidad, y solo las mismas paredes del templo frenaron su fortuito viaje. Se reincorporó a marchas forzadas, y cuando pudo alzar la vista vio como una brutal roca, que el coloso utilizaba como puño, estaba a menos distancia de la que podría esquivar. Su cuerpo se comprimió entre la pared y el puño de la criatura. Cuando la criatura separó el puño, tuvo la oportunidad de respirar. Apoyó su espada en el suelo para evitar caerse. Segundos más tarde, el gólem volvía a lanzar su puño contra él. Con un rápido movimiento con la espada, consiguió desviar la roca, y con un movimiento igualmente rápido, cortó parte del brazo de la criatura, que ni se inmutó de la pérdida. Ambos decidieron retroceder. Fue entonces cuando la roca animada cogió impulso para avanzar, y cuando blandió su espada verticalmente en un golpe descendente. La espada, sorprendentemente, aumentó su longitud, y golpeó a la tosca escultura en la cabeza, haciendo que cayese al suelo.
- Las leyendas no mentían. Un Guardián que bien guardaba un objeto de gran poder.
El Guardián intentaba reincorporarse.

Nueva historia: El Olvidado

2009-11-06T19:22:00.005+01:00

Abierta, pero con condiciones:

No se trata de escribir escenas, sino capítulos de unas 3-4 escenas.
Que predomine la acción, algo muy visual. Por algo he empezado con esto.
Que nadie, excepto que tenga un capítulo muy bien montado o la historia pare, escriba más de una vez en el mismo capítulo.

Y un par de detalles a tener en cuenta:

Viste de negro, con una capa roja y las mangas vendadas. Si describís el rostro del personaje nunca lo hagáis de la misma manera.
Es un héroe, vamos que soporta más que un humano.
Su espada cambia de tamaño.

Escena IV: La espada

2009-11-06T19:08:00.005+01:00

Escenas publicadas
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk

El corazón del Olvidado latía veloz. Tenía la espada frente a sí. Tan sólo unos paños polvorientos les separaban. La impaciencia se impuso a la espera. Tomo presto el objeto y lo liberó de su vaina tejida.

Escena III: El altar

2009-11-06T17:17:00.004+01:00

Escenas publicadas
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk

Escena II: La puerta

2009-11-06T03:49:00.006+01:00

Escenas publicadas
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk

Escena I: El castillo

2009-11-06T03:45:00.005+01:00

Escenas publicadas
Escena I: El castillo
Escena II: La puerta
Escena III: El altar
Escena IV: La espada
Escena V: El Anerhuk

Capítulo I

De cómo el Olvidado encontró la espada.

Héctor

2009-11-05T23:36:00.007+01:00

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Megara
Héctor

Se dedicaba a observar la lejanía, pensando que se la recordaría por siempre. Una hazaña como la suya, como la de la gran Megara, merecía ser recordada. A su espalda, un hombre cualquiera, con un nombre cualquiera, terminaba de cubrir su cuerpo con metal y se acercaba. Ella seguía mirando con indiferencia un horizonte infinito.
-Ha llegado la hora de luchar contra su campeón, dueña del Amor.
Sus palabras resonaron vacías en su mente. Pero sabía que para él significaba algo importante.
-No lo seré hasta que derrotes a ese Héroe que Afrodita ha elegido. Honra mi nombre, Héctor.
Dejó que la besase. Por lo que parecía, Héctor era más cariñoso que sus demás enamorados. Pero no por ello era especial.

* * * * *

-¿Así que sois el último campeón de Megara?
Se inclinó saludando a su contrincante, el cual intentaba ocultar por completo su cuerpo.
-Héctor es mi nombre. ¿Tendré el placer de conocer el vuestro antes de que uno de los dos muera?
El que ocultaba su cuerpo negó con la cabeza.
-Imposible. Pero ninguno de los dos va a morir. Mi señora os hará una visita.
-¿Vuestra señora? Permitidme que lo dude.
Sus dudas estaban equivocadas. Todo pasó muy rápido. Un fuerte destello se abrieron paso desde el cielo hasta la superficie. Y apareció. Nunca hubiese esperado ver algo tan bello tan súbitamente. Y esa fue su perdición. No alcanzó a verla por completo cuando su vista simplemente se tornó en un negro infinito. Cayó inconsciente al suelo, y cuando despertó nada había cambiado. Seguía ciego.

* * * * *

Vagó por el mundo. Dio a conocer su historia y difundió lo que todo el mundo sabía. Ningún mortal superaba en nada a ningún Dios. Viajó y viajó por las islas, buscando el risco en el que aguardaba su amada. No logró encontrarlo. En su lugar, encontró un acantilado.
Muy abajo se oía el sonido del mar. Las olas chocando contra la dura piedra. Su acompañante se conocía demasiado bien la historia.
-Entonces... ¿Este es el final, amigo Héctor?
-Sí, amigo Melancton. Este parece el sitio adecuado. Debo agradecerte tu guía durante todo este tiempo.
-Era mi deber. He aprendido mucho contigo, Héctor. ¿Seguro que quieres hacerlo?
-Sí. No puedo soportar más sin verla.
Sintió como su corazón se aceleraba al notar que sus pies no notaban suelo donde pisar. De repente, un dolor infinito. Y la calma eterna.

* * * * *

-¿Sabes lo que cuentan los poetas sobre la muerte de Héctor?
-Ni la más remota idea.
-Pues dicen que cuando murió, la mismísima Afrodita pagó a Caronte para llevarse a Héctor, el amante perfecto, junto a ella al Olimpo.
-Pero... Creí que ningún alma mortal podía entrar en el Olimpo.
-Nunca dije que Caronte aceptase.

Megara

2009-11-05T02:15:00.006+01:00

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Megara
Héctor

La alzada plataforma en lo alto de un risco le permitía observar una gran extensión de terreno. En una de las columnas aguardaba relajadamente esa mujer. Megara era su nombre. Largo pelo castaño, notables senos y espectaculares curvas. Ojos color pistacho y una nariz juguetona, con los labios jugosos y rojos, un color que contrastaba en demasía con el pálido de su tez. Terminó de calzarse su armadura, lo suficientemente resistente como para salvar su vida al menos una vez. Lo suficientemente ligera como para no molestarle al moverse. Cogió su hoja y se acercó a su amada.
-Ha llegado la hora de luchar contra su campeón, dueña del Amor.
-No lo seré hasta que derrotes a ese Héroe que Afrodita ha elegido. Honra mi nombre, Héctor.
Él besó a su amada, bajó de la plataforma y descendió el risco. Volvió la mirada para ver a su amada de nuevo.

* * * * *

Una anciana, decrépita y seca, avanzaba cabizbaja entre la multitud. El joven la había visto ya antes, y desde luego, no podía olvidarse su nombre de la cabeza. Se acercó a ella y la agarró por el brazo.
-¿Acaso no eras tú aquella a la que llamaban Megara? ¿La que enfureció a Afrodita creyéndose superior a ella? Dime: ¿qué ha sido de tu hermosura y tu vivacidad? ¿Qué fue de tus calores y de tu libido? Háblanos: ¿qué le pasó a Hector?
La mujer desvió la mirada del joven.
-Sí. Yo fui la necia Megara. Yo hice que Afordita se enfadase conmigo. ¿Realmente quieres saber lo que fue de mi pasado? Soy mortal, hijo. Lo que en la juventud resplandece y te hace deseable, termina desapareciendo, y a un ritmo excesivamente alto. Somos mortales, hijo. Y Afrodita sigue siendo hermosa y divina.
La mujer se dispuso a seguir si camino. Había dado un par de pasos cuando volvió a oír la voz del joven.
-¡Aún no me habéis dicho qué le pasó a Héctor!
La anciana volvió la cara llorando, y una lagrima descendió por las curvas de su arrugado rostro.
-¡Héctor se quedó ciego al ver la belleza de Afrodita! ¡Se tiró desde lo alto de un acantilado al saber que no podría volver a verme!

Añoranza

2009-11-03T19:52:00.006+01:00

Echo algo de menos. Estuve pensando que podrías ser tú.

Aquellas largas tardes, tanto con lluvia como sin ella. Aquellas noches, tan inexpresables como fantásticas. Aquellas mañanas en las que nos mirábamos a los ojos y jurábamos algo que más tarde descubríamos que no podríamos cumplir.

Aquellas palabras que serían capaces de hacer explotar el planeta entero si no fuesen solo para nosotros. Esa sensación de satisfacción extrema y de haber encontrado lo que nos faltaba en la vida.

También puede que eche de menos aquellos momentos en los que mi corazón se partía en innumerables pedazos, al igual que el tuyo, cuando nuestra relación resistía inútilmente aquella rotura inevitable.

Finalmente, me dí cuenta. No te echo de menos a ti. Echo de menos lo que tú me dabas.

El taxidermista

2009-10-29T13:30:00.005+01:00

-Cariño, créeme. Esto es más duro para mí que para ti. Tu piel se comenzaba a manchar, tu pelo había perdido su brillo natural. Pero me he encargado de mantener la belleza intrínseca de tu cara, excepto los ojos. No sabes cuanto sufrí sacándote tus hermosos vidrios azulados, pero los he reemplazados por unos de igual tonalidad. Y tu alma, por supuesto, sigue intacta, que sentido tendría todo si cambiase un ápice de tu adorable ser.
Varios golpes secos se continuaron en la puerta. Luego se abrió y entró una niña. El hombre se giró rápidamente y reconoció a la niña.
-Ana, amor. Vuelve a la cama, papá está trabajando.
-Papa..., ¿qué haces con mi Barbie?

De profesión, amante

2009-10-29T02:09:00.010+01:00

El hombre caminaba ligero pero cuidadoso, el café estaba hirviendo, tanto que había transferido el calor incluso al plato del juego de tazas. Colocó una delante de la mujer y otro frente a sí. Cogió el asa con pulgar e índice, se llevó la taza a la boca, no sin antes disfrutar del aroma, sopló al líquido y sorbió.
-Ten cuidado. Está caliente.
La mujer no bebió. Él la miró, contemplándola, pero su visión se cruzó con la de ella y como si fueran niños jugando, aguantaron la mirada. Ella siquiera parpadeó. Mirando más allá del ojo, entrando por la pupila hacia el alma. A él la encantaba mirarla y ella..., simplemente podría ser eterno. De modo que decidió darle fin con un carraspeo y algo de conversación.
-¿Recuerdas nuestra relación? ¿El cómo nos conocimos? -El hombre sonrió-. De película decíamos siempre. Todo era perfecto, eras tan dulce conmigo, pero, como siempre pasa, la cosa se fue enfriando. Recuerdo que hablábamos de amor, y tú ni abrías la boca. Cómo ahora. Has de reconocer que en ese sentido fuiste muy dura.
El hombre tomó otro poco de café, repitiendo su ritual, y prosiguió con su discurso.
-Pero, bueno. Eso es cosa del pasado, tú rehiciste tu vida. Qué demonios... ¡te casaste incluso! No, tranquila, no importa. Es lógico, ¿cómo podrías seguir enamorado cuando la cosa está condenada a no funcionar? La verdad, no lo sé, pero a mí me pasó. Iba todas las tardes a nuestro banco del parque y me sentaba. Pensando que volverías. No fue fácil. -Cerró las ojos y respiró hondo para retirar el recuerdo. Miró a la mujer y su taza, aún no lo había probado-. Era con mucha leche, ¿verdad? A veces no sé dónde tengo la cabeza.
El hombre se levantó y volvió poco más tarde asiendo con un trapo una jarra con leche caliente.
-Sírvete. Por cierto, permítete una pregunta. ¿Cuándo dejaste de quererme?
La mujer no respondió.
-No es justo. Yo me pasaba los días pensando en ti, recordándote. Pero ya no hace falta, ahora que estamos juntos de nuevo. -Se inclinó hacia el café de ella y lo removió. Luego retiró la cuchara, aunque no tenía su característica terminación convexocóncava, sino una punta afilada, más bien era un escalpelo o algún instrumento similar-. Y si no te importa, me voy a beber tu café. Ambos sabemos que tú no vas a hacerlo.
De la boca de la mujer, por la comisura izquierda, brotó un hilo de sangre.

El abrigo de piel

2009-10-28T13:27:00.009+01:00

Era en aquel lugar, aquel lugar que supuestamente nadie conocía, donde una panda de desgraciados se enriquecía a costa del sufrimiento animal.
No se daban cuenta del daño que causaban, el afán de dinero les insensibilizaba completamente, hasta el punto de que para ellos era rutina y actuaban con total naturalidad durante sus inhumanos actos.
Si bien era sabido que gran parte de culpa la tenían esos cerdos ricachones con sus demandas, aún así aquellos hijos de puta les seguían complaciendo y no estaban exentos de culpabilidad. Dado que no sería posible evitar que los peces gordos compraran abrigos para sus señoras, ya que siempre habría más y más y no todos serían accesibles, lo lógico sería eliminar el problema de raíz. Él lo pensó así ese día, y decidió actuar en consecuencia...

* * * * *

La granja estaba tranquila como de costumbre y el atardecer marcaba el final de la jornada. Los tres hombres que se dedicaban a ese negocio estaban más que satisfechos con la cantidad de pieles arrancadas ese día.
-Buen trabajo chicos -dijo entre risas uno de ellos-, un día más y este pedido estará listo.
-Sí, ha ido muy bien. Pero como sigan resintiéndose tanto estos apestosos bichos, no sé yo patrón.
-Jefe, él tiene razón, quizás deberíamos...
-¡Callaos! -gruñó-. A ver, no me seáis nenazas, si se resisten habrá que tratarles con más "cariño", ¿no?
-Entendemos jefe, pero... ¿no podría dañar eso la piel? -preguntó uno de ellos titubeante-.
-Me la trae floja unos cuantos rasguños de más. Y en ese caso podríamos poner explicaciones, pero no al retraso del pedido. ¿Entendido?
Los dos subordinados asintieron cabizbajos pero con decisión.
-Aclarado pues. ¿Qué os parece si vamos dentro a...? ¡¡¿¿Pero qué coño...??!!
-¡¡¡Joder!!! -gritaron los otros dos al unísono-.
De repente, tanto el jefazo de la granja como sus peones no daban crédito a la visión de sus mustélidos corriendo a su libre albedrío. Tan rápido como pudieron fueron agarrando y atontando a algunos de esos escurridizos bichejos, con la dificultad añadida de que era ya de noche. El caos que reinaba en la granja hizo que los trabajadores se dispersaran, que es justo lo que debía pasar...
De pronto, uno de los trabajadores soltó un grito a la vez que se llevaba la mano a la rodilla y caía al suelo. Era evidente que le habían disparado atravesándole la rótula y todo el enmarañando conjunto de tendones del cual se componía su articulación. Sus camaradas se sobresaltaron y fue en ese momento de sobresalto cuando, sin esperarlo (al igual que su compañero), sus rodillas fueron atravesadas por proyectiles.
De esta manera, y con sus víctimas encogidas de dolor en el suelo y confundidas, decidió ponerse manos a la obra.

* * * * *

Era ya entrada la noche cuando sonidos agónicos interrumpieron el afilar de los cuchillos; era evidente que esos tres cabrones habían recuperado el conocimiento. Se vieron colgados de los pies, maniatados y amordazados, con un hilo de sangre recorriendo sus doloridas cabezas. Intentaban soltarse retorciendo su cuerpo, pero pronto se dieron cuenta de que era inútil.
Inmediatamente vieron acercarse una figura erguida y encorvada, cubierta con harapos que lo ocultaban por completo exceptuando sus raquíticas manos, que eran alargadas, peludas y cuyas uñas bien podrían rasgar la carne. Llegó junto a ellos sin decir palabra, cogió uno de los cuchillos y comenzó a cortar superficialmente la piel de uno de ellos a la altura de los tobillos; los tres hombres se movieron como un gusano se mueve colgando de su seda. Estaban aterrorizados; además uno de ellos estaba sufriendo un enorme dolor.
La extraña figura pegó un rodillazo en la cara de su primera víctima, provocando la rotura de su nariz. Esto fue más que suficiente para darle a entender que tenía que quedarse quieto. Una vez que su presa estaba "tranquila", empezó a tirar del primer corte hacia abajo levantando la piel.
Poco a poco iba retirando la piel, cortando cuidadosamente en las zonas donde se encontraba con algún impedimento (como las ingles). Todo esto producía en el silencio nocturno un sonido semejante al de despegar un adhesivo de papel; mientras, el despellejado sufría lo inimaginable.
Una vez terminado el primer despellejamiento, hizo lo propio con el siguiente. La visión de los cuerpos ensangrentados, moribundos y agonizantes era estremecedora, no así para él.
Estando ya los dos primeros hombres muertos y justo cuando iba a despellejar la cabeza del tercero, este consiguió quitarse la mordaza; luego dijo entre sollozos y con mucha dificultad:
-¿Quién cojones eres? ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿Por qué haces esto?.
El extraño se agachó lentamente a la vez que pasaba una de sus afiladas uñas por todo el cuerpo despellejado hasta la cara de aquel pobre desgraciado, quien intentó sin mucho éxito ver la cara de aquel desconocido, y con una voz profunda, ronca y siseante dijo:
-Quién sea no creo que te importe demasiado a estas alturas; el cómo he llegado, tres cuartos de lo mismo y...bueno, el por qué sí que te lo puedo decir.
Señaló a los cuerpos despellejados de los mustélidos, que comenzaban a moverse, y le susurró al oído:
-Lo hago porque ellos me han pedido un abrigo de piel.
Dicho esto, dio un fuerte tirón de la piel de aquel hombre y miró satisfecho lo que el consideraba un buen pedido.

Escena III

2009-10-27T23:22:00.012+01:00

Escenas publicadas de Resistencia
Escena I
Escena II
Escena III

Parecía mentira que desde aquí podía olerse, era como si pudiésemos notar la humedad de la sangre que teñía el bosque con los dedos desde nuestra distancia. Una acidez recorrió toda mi garganta en el momento que observe a mas de uno de nuestros hermanos de la resistencia en sus últimos momentos de vida, Ivan asiéndose los intestinos en un vano intento de volvérselos a colocar donde las lanzas enemigas habían cortado tejido, y hueso como papel; a Harris, un joven que apenas tendría los 20 años, le habían arrancado de cuajo ambos brazos y gemía y lloraba en un intento por mantenerse despierto mientras gemía "¡No quiero morir!". Y otros tantos estaban heridos de alguna manera.
Entonces los vimos, como serpenteantes figuras que corrían de un lado a otro buscando cobijo entre la maleza y los arboles mientras los hombres intentaban alcanzarlos en un intento vano. Me sobrepuse a todo lo de mi alrededor, me concentre en las armas, en mis hombres y en el plan, y con un movimiento de mi brazo, corrimos hacia el encuentro del enemigo que al vernos se abalanzaron sobre nosotros, obviando sus tácticas de guerrillas con rostros desencajados por el odio.
Las armas parecían vibrar, como si reconociesen que iban a ser usadas para acabar con la vida de sus legítimos dueños, pero resistimos. Me sorprendí volviendo a sentirme extraño cuando chocaron las armas y armaduras, el aspecto, la dureza, todo les hacia metálicos, sin embargo el sonido era como el chocar de la madera. Los moradores del bosque presentaban facciones agudas pero suavizadas y mentiría si dijese que no había belleza en ellos, pero en el fragor de la batalla el guerrero ante mi mostraba una mueca de odio y rencor que hacia que pareciese un autentico demonio.
Las armas chocaron y el mundo se redujo al espacio que alcanzaba mi arma, la rapidez de mi enemigo era feroz pero conseguía parar sus acometidas y en algún momento hasta poder contraatacar, pero mi oponente era demasiado predecible, sus ataques eran perfectos pero rítmicos y siempre buscando la misma zona, abrí una ligera brecha en mi defensa a cuenta de que se atacase en esa dirección. En cuanto lo hizo golpee su cabeza con el arma, la cual se endureció con reticencia perforando carne, hueso y quedando su extremo a la vista. La sangre salpicó mi cara pero no había tiempo para detenerse, pues el resto del contingente venia directamente hacia mi. Alcé mi escudo pensando si sería suficiente para detener los primeros ataques, y saqué la especie de espada pues no tenia tiempo para sacar la lanza del cuerpo enemigo. La espera al acercamiento del enemigo fue eterna, cada segundo era como una hora, el latido de mi corazón, el sonido de la hierba siendo pisada, los gritos y lamentos... deseaba que acabase de una vez, y tal ver era eso lo que el propio enemigo quisiera.
Sin embargo todos los enemigos en vez de atacarme me rodearon, una táctica inteligente, pero no es propia de ellos, aman el uno contra uno, el honor y cosas de esas, quizás me viesen demasiado peligroso. Todos excepto uno me dieron la espalda en ese momento, con los escudos levantados como defendiendo el perímetro. Frente a mi, avanzaba la figura más inquietante que pudiese haber visto, se veía esbelto, demasiado frágil, pero podía sentir su ansia de sangre y su fuerza desde mi distancia, era como si ya sintiera el corte antes de haberlo padecido.
Entonces me habló, y su voz sonaba como el sonido del bosque, sentí la hierba y mis propias armas agitarse tras esa voz, como si comprendiesen y supieran quien era.
-Hablo en nombre de lo que todavía no ha sido corrompido, eres fuerte segador del bosque, pero no lo suficiente como para enfrentarte al bosque mismo.
Así era como nos llamaban, segadores del bosque, un termino que sonaba lleno de desprecio, el mismo que sentí al recordar las muertes de mis camaradas, y la perdida de quien más quería. Avancé hasta colocarme en una posición que me alejase del muro de moradores del bosque, pues seguro que aun si salia victorioso, ellos me trocearían con sus propias manos, la situación era demasiado peligrosa y escuchaba a mis hombres como intentaban alcanzarme abriéndose paso, y sufriendo bajas, pero no debía distraerme, o seria mi final.
-Yo hablo en mi propio nombre, pues no subyugo a nada ni a nadie, hemos venido a buscar lo que es nuestro y a terminar con vuestras vidas.
-Veo rencor en tus ojos segador, veo que estás lleno de miedo, pero te admiro, ninguno hasta ahora ha podido portar ese arma sin ser de los nuestros, lo que quiere decir que el bosque acepta tu vida, pero no puedo aceptarlo, no mientras sigas con tu visión del mundo, con tu forma de vida.
-Hmm, no esperes que entienda lo que quieres decir, simplemente luchemos ahora y no mañana.
Me estaba cansando de aquel sujeto, tire el escudo y aferré el arma con ambas manos, iba a necesitar de toda mi fuerza y destreza para aquel encuentro. Sereno, pensando simplemente en el ahora, visualizar al enemigo, era lo único que necesitaba recordar, entonces avancé hacia el, con mi arma alzada. un segundo antes de descargar mi arma sobre el, me fije en que parecía como si mi enemigo sonriese.

El árbol

2009-10-27T21:53:00.010+01:00

La luz de la luna iluminaba las plateadas hojas del árbol que había presenciado su amor.

-Se acabó -de los ojos de él brotaban lagrimas con cada sílaba-. Este es nuestro final... Nuestras familias no van a permitir lo nuestro.

El precioso vestido color rojo de ella resplandecía en un paisaje oscuro con tintes plateados.

-Pero, cariño. -Esa noche, ella no paraba de toser-. Nuestro amor está por encima de familias o dioses.

Él cogió uno de los frutos del árbol y se lo ofreció a ella.

-Y por encima de la muerte... Pero, al menos en vida, no podemos hacer nada por permanecer unidos. -Unos gritos sonaron en la lejanía-. Es mi padre...

-No os vayáis. Dejad que disfrute de los últimos segundos que tengo ante vuestra presencia.

Los amantes se fundieron en un beso que pareció infinito. Después de liberar toda la pasión, no volvieron a mediar palabra. Él se fue, y en Firenze no se volvió a saber de él.

Ella veía con las manos en el vientre como su amante partía para no volver.

* * * * *

Vio como un anciano se acercaba al plateado árbol en el que siempre jugaba. Tocó el tronco con la palma de la mano y rompió a llorar. Se acercó al anciano. Más por curiosidad que por preocupación.

-¿Por qué llora, anciano?

-Lloro porque... la razón de tu existencia ya no está entre nosotros.

El anciano se levantó sereno y tranquilo, sin llorar. Le acarició la cabeza y se fue sin volver la vista atrás. Ahora, y sin saber por qué, no podía dejar de llorar.

Sentimientos

2009-10-27T18:04:00.008+01:00

Sonó la campana. Su rival extendió el puño y esperó a que él lo chocara para comenzar el combate. Toda la grada y todos los televidentes que, por hache o por be, estaban mirando el combate centraban su atención en él. Decidió no hacerles esperar más. Chocó su puño con su contrincante. Su corazón latía a ritmo de jazz.

Un amasijo de golpes y movimientos se desató. Su rival, conocido por sus patadas altas y su rapidez, no le dejaba respirar. Cada golpe que conseguía parar era una brecha en su resistencia. Y, uniendo cansancio propio y rapidez enemiga, le era imposible conseguir dar un ataque. Siguió esperando, observando a su enemigo, hasta que consiguió calzarle un gancho en la mandíbula. Fue una acción de acto reflejo. El enemigo bajó la guardia para dar una potente patada, él paró la patada con su antebrazo izquierdo y dejó fluir su brazo derecho, que había encontrado un hueco hacia la mandíbula. Dibujó una sonrisa en su cara.

Después del gancho, surgió un codazo en la sien. Un golpe terrible, y que dejó gravemente confuso a su rival. Él agradeció esa confusión y lanzó una patada al bazo, notando en el empeine todas y cada una de las costillas de su adversario, que cayó al suelo. Iba a dar un último y decisivo golpe cuando el árbitro lo paró. Aceptó que su enemigo se recuperara levemente, pero la sonrisa ya había desaparecido de su rostro.

De nuevo tocaba defender. Patada lateral, patada a la pierna y patada al cuello. Siempre ese esquema. Una y otra vez. Una y otra vez. Pero en una de esas rondas defendió por inercia su cuello por la parte derecha, que era por donde siempre le venían las patadas. Grave error. Vio como el puño de su rival, después de hacer una maravillosa finta, se iba acercando poco a poco a su faz hasta el punto de golpear con la dureza del acero su tabique nasal. Cerró los ojos a causa del dolor y se echó las manos a la cara. Cuando volvió a abrir los ojos, todo estaba teñido en sangre. Se había parado el combate. Tenía el ceño fruncido.

Después de que los sanitarios le arreglaran el estropicio que le habían hecho en la cara, el combate se reanudó. Esta vez no había piedad. Patada, puñetazo, rodillazo. Patada, puñetazo, rodillazo. Su rival casi no tenía más aliento. Él tenía la mandíbula tan prieta que parecía que sus dientes iban a saltar.

Todo pasó en una fracción de segundo. En uno de los puñetazos que lanzó, agarró a su enemigo por el hombro y, apoyándose en él y golpeando con la fuerza añadida de un salto, clavó su rodilla en la base del esternón. Sintió como el conjunto de huesos que formaban la caja torácica se disgregaba. De nuevo, su cuerpo estaba teñido de sangre. Sangre ajena. De nuevo su rostro lucía una sonrisa.

Sonó la campana. Alzó el puño. El estadio se vino abajo. Su corazón latía a ritmo de jazz.

Bancos distantes

2009-10-27T00:49:00.004+01:00

Aquel día ella decidió esperar a que alguien se sentara en su banco, pero al final fue a ella a quien esperaron...
-Sabes que no miento cuando digo que me sentaría en tu banco.
-Bien sabes que me gustaría que te sentaras, pero no miento cuando te digo que mi banco te es inalcanzable.
-En ese caso, esperaré en el banco de enfrente a que las distancias se acorten.
-Eres consciente de que antes de que eso ocurra puede que se siente otro ¿verdad?, y toda tu espera habrá sido en vano.
-Correré el riesgo y esperaré todo el tiempo que me sea posible, porque en vano es vivir sin ti.
Una figura en el horizonte del camino del parque donde se encontraban los bancos interrumpió la charla momentáneamente. Fue acercándose poco a poco y con decisión al banco de ella.
-Bueno, me parece que vienen a por mí.
-¿Es esto una despedida?
-No, no lo es. Para mí es el comienzo de una nueva vida llena de emociones. Para ti una espera agonizante fruto de tu cabezonería inútil.
-No me importa. Me quedaré aquí alimentando palomas con la esperanza de que algún día tú te sientes en mi banco.
-Pues mejor será que esperes sentado...
Ella se marchó mientras él miraba como dos figuras empequeñecían en el horizonte. La comida de las palomas iba a ser a partir de ahora algo salada y amarga…

Jamás pensé

2009-10-19T00:51:00.000+02:00

Jamás pensé que podría querer tanto a una mujer.
A una mujer de éter, como las antiguas estrellas.
A una mujer de fuego, como las más bellas.
Jamás pensé que podría querer tanto a una mujer.

Ella es la musa de mis letras.
Ella es el alma de mi vida.
Ella es la verdad bendecida.
Ella es el sol de mis noches.
Ella es el consuelo de mis dolores.
Ella es la cura a mis heridas.
Ella es el amor hecho carne.

Jamás pensé que podría querer tanto a una mujer.
A una mujer tan suave, con el tacto de una nube.
A una mujer tan viva, con la fuerza de un roble.
Jamás pensé que podría querer tanto a una mujer.

A ser sinceros, jamás pensé que tendría una hija.

Don Amor

2009-10-19T00:26:00.005+02:00

Os hablo a vos, don Amor.

Gran enemigo del Hombre parecéis.

Imagen refleja del Odio sois.
Os hablo a vos, don Amor.

Escena III: La ida

2009-10-18T18:12:00.005+02:00

Escenas publicadas de Las máscaras de Europa

Escena I: Los caballeros de España

Escena II: El accidente

Escena III: La ida

8 de marzo de 1939

-No, Rayo. Los ideales ya no sirven de nada. Tenemos que marcharnos de España.
-¿A dónde, a Francia? Esos hijos de puta nos han vendido. Primero nos abastecen y luego reconocen el régimen de Franco y su puta madre.
-¿Qué prefieres, resignarte y asumir que ni nuestros poderes nos salvarán , pero morir con honor, o retirarnos con los franchutes hasta que las cosas se tornen de nuestro lado?
-¿Qué hay de Adolfo? Esos putos fascistas lo asesinaron.
-No, hijo, no. Nadie podía con él. Lo mató el vicio, el veneno de una puta.
-Pero...
-No hay peros -interrumpió el calvo con perilla-.
-¡Sí los hay, no me digas que no! Hemos perdido demasiado como para abandonar ahora.
-Adelante, chico. Quédate, pierde también la vida. ¿Qué crees que pensará Daniela cuando sepa que su amor ha muerto como un suicida idealista? ¿No prefieres sobrevivir con ella? Rayo, escúchame, esto es serio. La República ha caído, ni sus figuras la respetan, ¿no recuerdas el golpe del cabrón del coronel Casado?
-Está bien, iré. Pero juro a Dios, si es que sigue con nosotros que volveré a asesinar a ese hija de puta de Franco.

La mujer del nombre con seis letras

2009-10-17T21:37:00.003+02:00

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La mujer del nombre con seis letras

-¿Sabes que hice anoche?
-¿Meterle un bate de béisbol a una pava por el culo?
-Puede ser –sonrió Corbata. Porqué le llaman Corbata es algo que cambia según quién lo pregunte, algunos lo ven tan simple como por el hecho de siempre llevar corbata. Pero los que le conocen saben el auténtico origen: colgó a un hombre de una lámpara por los genitales con una corbata-. El problema es que me he levantado con una resaca del 12, con una pota en el suelo, una raya en la mesilla y un plato de macarrones al lado.
-¿Alguna vez te dije que tu vida no era sana del todo?
-Haciendo lo que hacemos nada es del todo sano.
-Prefiero llevar esta vida insana a dejar de hacer lo que hago. En cierto modo, me divierte... Eso, y que no se hacer ninguna otra cosa.
-A todo esto, sigo sin entender porqué La mujer del nombre con seis letras quiere a este capullo.
-No es por dinero. Tampoco puede ser por belleza... El cabronazo tiene que tener un tranco más grande que el eje de este coche.
-¿Y para qué?, oí que no lo usa.
-Entonces vete a saber por qué lo quiere. Valiente imbécil...
-Guante, ¿es este el bloque?
-No, pero sí es esta calle. Métete la siguiente a la derecha y aparca.
El conductor del automóvil siguió las instrucciones y llegaron al lugar indicado.
-Está ahí, tiene la luz encendida.
Y en el momento indicado.
Los dos hombres se bajaron del Mercedes-Benz recién aparcado y cruzaron la calle en busca del bloque en el que vivía el capullo que iba a ser levemente ajusticiado. Al llegar, se encontraron con un problema que les costaría pocos segundos solucionar. La puerta que daba a la calle estaba cerrada.
- Oye, Corbata... ¿No crees que va a quedar un poco raro llamar y pedirle que nos abra la puerta?
En ese momento, la puerta se abrió. Una anciana, cargada con dos bolsas de basura, salía del edificio y saludó cortésmente a los dos hombres trajeados que entraban inmediatamente.
-Tío, Corbata. Una vieja desdentada tiene que chuparla que da gloria.
-Sí, vale. Eso de que no tengan dientes puede ser, pero tener eso entre las piernas... Dios.
-Bueno, siempre queda la opción de tirar de la nuca y estirar la piel de la cara. Luego, lo sujetas con una pinza, y listo. Por cierto, este es el piso. Atento.
Ding, dong. Un joven abre la puerta desganado, y observa a Corbata y Guante. «Hola». Corbata saluda, Guante a su manera, propinándole un puñetazo en la cara al joven propietario del apartamento. Se adelanta y arremete contra el hombre. Corbata se ajusta su corbata. Entra y cierra la puerta. Dentro, el joven se altera.
-¿Quién coño sois?
Guante agarra le agarra por el cuello y se presenta.
-Me llamo Zulo y hablando no podrás salvar tu culo.
-Perdón –se disculpó Corbata-, te entiendo. Es normal que uno se altere si un par de hombres trajeados irrumpen en tu casa. Hemos venido a tratar un tema delicado. Conoces a La mujer del nombre con seis letras, -¿verdad? -El hombre asiente-. ¿Qué supone para ti?
-Es mi novia...
-No amigo, no. No es tuya, ¿con qué derecho te ves a poseer una mujer? Es más, ¿con qué manos?
Guante se crujió los dedos y aguantó el brazo del joven. Con la otra mano, lo aguantó por la muñeca y comenzó a retorcérsela hasta que la palma de la mano y el antebrazo estuvieron en contacto. Luego, repitió el proceso con la otra mano. Terminó propinándole un puñetazo certero en el bazo.
-Uy... ¿Te hice daño? –El joven no respondió, sólo lloraba y sorbía los mocos-. Espero que no te vuelvas a acercar a ella.
-¿Sabes, Guante? No me fío. Seguro que se acerca.
Corbata dio una patada rápida en la rodilla del joven. Ésta se desplazó hacia atrás a la vez que crujía.
Guante se pone en cuclillas, saca un puro de su chaqueta y lo enciende. Entre calada y calada, le iba soltando el siguiente discurso al manirroto:
-Verás, chaval... Es que no, no se puede hacer lo que tú haces. Has molestado a mucha, mucha gente. Y entre esa gente estaba La mujer del nombre con seis letras. ¿Y qué pasa? Pues que al final, alguien que conoce a La mujer del nombre con seis letras nos manda aquí a hacerte esto. ¿Crees que nos gusta? Si crees que sí, crees bien, capullo.
Guante se levantó y pisó la otra rodilla del joven propietario del piso.
-Y que esto te sirva de lección.
Tras terminar de hablar, dejó caer todo su peso durante un par de segundos en la rodilla que estaba pisando, fragmentándola en varios pedazos.
-Vámonos, Guante. Aquí ya no queda nada que hacer.
-¿Te he dicho alguna vez que adoro este trabajo?
-Cada vez que montamos una buena. ¿Te hace una doble completa y unas alioli?

Con zapatos y corbata

2009-10-17T17:45:00.004+02:00

Compartir sabanas con cualquier otra morena pensando que lo hago contigo.
No puedo girarme en la cama y querer, porque esto no es amor, sólo besos conversos, poesía efímera.
Mañanas de resaca y almohadas manchadas de carmín como castigo.

A ti

2009-10-16T03:59:00.002+02:00

A ti, pueblo de mis virtudes, pueblo de mis amores, pueblo de miss Dolores.
Que por el día todos te quieren, empero al caer la noche todos marchan y nos quedamos a solas.
A tus noches, que lloran por mí hasta el día en que aprenda.
A tu de la Frontera, porque la cruzo.
A ti, pueblo de mis defectos, pueblo de mis desamores, pueblo de miss Dolores.
Porque nada se compara a ti.